Это было в одну из пятниц:
Все как будто бы и всерьёз,
Пережившие ту неурядицу,
Разбросала остатки грёз.
В страхе жду я позднего часа,
Чтоб уснуть и на утро не встать.
Показалось, что я погасла,
Ну, и... поздно что-то менять.
Мозг прокурен, там копятся мысли
И коптятся безудержно в мгле.
Моя серая жидкость прокисла -
Ее трудно лечить извне.
Это было как выстрел в спину:
Неожиданно и, так, всерьез…
И я медленно в муках гину,
Закрывая дверь на засов.
Пятница
© Copyright: Юлия Гура, 2019
Свидетельство о публикации №119042500592
Свидетельство о публикации №119042500592
Рецензии