Разжатый кулак

Перестань ненавидеть!
Любовь безмятежна...
В ней легко распадаются атомы зла,
становясь на мгновенье энергией нежной,
согревающей мир рокового числа,

что меняет весну на январь по расписке
заплутавшего августа...
Кто бы кричал -
я не стану.
Мне хватит нерыночных рисков
заскучать там, где прежде совсем не скучал.

Ну, подумаешь, водят по старому кругу,
изливаясь, что желчью, набором страстей
невозможности снова увидеть друг друга
вне контекста холодных и злых новостей.

Ведь не важен итог, коли сам простодушен,
и легко позволял, не меняя, менять
тех, кто утром выдумывал смерть от удушья,
убеждаясь, что больше нельзя убеждать.

И пускай невпопад!
И чуть-чуть суетливо...
Тот, кто метил, давно для себя осознал,
что прямое всегда издевательски криво
на микронных участках земных покрывал.

Только шаг.
А кому удавалось со старта
перепрыгнуть бездонную жуть торжества
декабря над таким жизнерадостным мартом?!
Разве - смерти, что, кажется, вечно жива.

Здесь пройтись по лучам, согревающим ритмы
бесконечного множества глупых идей,
мог бы каждый, чьё сердце грядущим разбито,
и уже не качает ни кровь, ни елей

обещаний когда-то опять повториться
на холодном экране чужого окна
посреди уязвлённой пороком столицы
обречённой земли из невещего сна.

Я банален?
Возможно...
Но я не наивен.
Суть вещей открывается мне не за вдох,
а за то, что я выпал слезами, как ливень
на планету, которую выдумал Бог.

И за сложным, но точно пока аккуратным,
непонятным напевом из книг бытия -
ничего, кроме мелких фигур с зиккурата,
охреневших от мысли, что мир - это я.

Переписанный я...
Пересказанный вами
загулявшим потомкам из собственных грёз,
измельчённых в обычную пыль под ногами
на тропе, сквозь которую колос пророс...