Письмо поэта с того света...

Накукуй мне, кукушка, года.
Спой мне, ветер, о будущем скором.
Как тоскует душа иногда
По бескрайним российским просторам.

Дорога мне весенняя нега,
Но не здесь, а в далеком краю,
Где о каждом цветке из-под снега
Я отдельную песню пою.

Я домой возвращенья не чаю -
Там, где я, все мосты сожжены,
Здесь по родине каждый скучает
От тоски все надолго пьяны.

Там, где я, нет ни веры, ни жизни.
Здесь лишь холод и вечная тьма.
Здесь тоска по далекой Отчизне,
Здесь и Смерть обитает сама.

Не вернуться, не спеть мне в России,
Как я пел два столетья назад,
Как бы чувства мои не просили
Этих милых невинных отрад.

Но спасибо тому, кто позволил
Мне очнуться и снова творить,
Кто бумагу пером измозолил,
Чтоб России меня не забыть.

Чтоб я пел о весенней прохладе
Об осенних таинственных днях…
Да ведь большего мне и не надо -
Лишь строка о родимых степях.

О родимой далекой природе,
О земле, что бы я целовал,
Да о русском крестьянском народе…
Если б путь к возвращенью я знал!

Нет, однако мои времена
Отыграли прощальною песней,
Истрепались мои знамена
Да пришел мой черед - в поднебесье.

Пусть другой мои строки кропает,
Как преемник, как мой ученик,
Что услышал (как редко бывает),
Мой беззвучный отчаянный крик.

Накукуй мне, кукушка, года.
Только жаль, что в краю этом темном
Не услышу тебя никогда,
Как мой юный посредник приемный…