Помятое междулетье,
Чувства в железной клети,
Держишь их "в черном теле"
Напрасно. Ведь в самом деле
Если пустить на волю,
Вспашут любое поле,
Засеют его любовью,
Не посыпая солью.
Только росткам не рада,
Как здесь собрать награду?
Если любовь садила,
А выросла только сила?
Силу в пучок собрала,
И нелюбимой стала...
Что сеешь ты?
© Copyright: Юрий Горгуленко, 2019
Свидетельство о публикации №119042502282
Свидетельство о публикации №119042502282
Рецензии