Прощенное воскресенье

В этот день никто никого не простит.
Даже во время карательных катаклизмов...
Мы- слегка вымирающий вид:
Прощение- фича продвинутых организмов.

Поезд дальше не едет. Алё? Амба.
Просьба всем потерпевшим освободить вагоны.
...Нет, не буду я бисер в тоске метать
Перед всеми раскольниковским поклоном.

- Ты прости меня. (Как смешно. Уж который март?)
- Бог простит. (Уж ему ли мы грешники- то не любы?)
За спиной спрятав лезвия ценных бумаг и кредитных карт
Как легко это тихо шипеть сквозь зубы.

"Вот мудак"! (Да ты что. Я же так. Любя).
Я б сказала... Ты слышишь? (Рахманинов. «Воды вешние»)...
Нет, не слышишь.
Но буду любить тебя.
Уж прости меня, батенька- свете, дурищу грешную.

Как кровило... Как страшно с плеча рубить,
Толсто тролля: «да что ты, кому и кобыла невеста»
Я- отвечаю: я буду тебя любить.
Память о затянувшемся глупом прекрасном детстве.

Руки негде умыть- уж куда сиять?
Только ты был. Лишь ты. Только ты и все прочее.
Не разбита- пуста нынче чаша сия.
Была да вся вышла. Выпита. Кончилась.

Мне не больно. Мне- надо своё нести.
Хоть до сих пор только «будет» и только «мне бы»...
Я- всё та же. Но чисто звучит «прости»
В ярко- синем хрустальном весеннем небе.

Между нами- холодный экрана лёд.
Я не плачу. Ведь мне отпустить- спасение.
Мне не больно. Финита. И снег идёт.
Утро.
Город.
Прощённое воскресенье.