Хриплая поэзия

Я выхожу со своей хриплой поэзией
В городе из островов пропавшем в тысячах рвов.
В городе честных воров.
В городе, где дождь как кров.
Снова ждёт длинный Тучков.
Ветер суров, но норов таков.
Дальше: магаз, бутылка, "Тинькофф".
Мимо бессчетных домов
Вечно пустой карман ждёт долгов.
В телеке вместо тысячи слов
Споры за правду у братьев-хохлов.

Я сторонюсь и бегу,
С Господом я не в ладах
Будь то Иисус, Шива или Аллах
Знаю одно - на беду.

Окурок дешевый или Эмпиреи
Руки твои или иконостас -
Кто в декабре меня стылом согреет,
Кто мне надежду весну встретить даст.

Убей-ка, убей-ка в себе государство,
Летов с гитарою нас призывал;
Летова нету, зато теперь царство,
Царь, дурачки и метровый болван.

Карнавалы, сжигание чучел,
Розовощекий народ пьёт до дна.
А мне-то куда себя сунуть, вонючего,
Разве с помоста что сбросить говна.

Дома стали горами, дурак - горожанином.
Все по Селину здесь: Смерти в кредит
Товарищ риэлтор, дам все, посели меня!
Я - частный мужчина - не рвач, не бандит.

Мой век мне дарит хрупкость и зыбь.
Но дарит надежды калекам.
Кому же здесь дальше по жизни уплыть?
Калекам иль нам, человекам?

Я ухожу со своей пропитой поэзией,
Туда, где музыка из батиной машины.
Туда, где СМИ - не аппарат агрессии,
И где страдание - вещный крик души.

Я ухожу со своей простенькой поэзией.
За гаражом, за ивою, как в детстве ты ищи.
Я пальцами с давнишними порезами
      К тебе
                Продолжу
                Подбирать
                Ключи.