ах, Эдвард,
как бы не раскрыть мне душу твою,
в своей собственной не утонув?
ах, Эдвард,
а мне ли воспеть твои гроздья несчастья?
а мне ли кусать твоё заболевшее яблоко?
ах, Эдвард,
ты не красишь мир наш
в чёрный и белый,
ты хватаешь пастель и любишь темперу.
ах, Эдвард,
ты преданно ждал туберкулёз,
он обошёл стороной, как и грипп, и простуда, и Атлантические морозы.
ты не святой и не анархист,
ты не молился богу,
не считался антихристом.
ты «Мадонну» духом изобразил,
и всех поразил,
и всех разозлил.
ты кричал что есть силы через холсты,
жизнь написал в рисунках, и живопись
твоя, словно дикая утка
со свернутой шеей, со сломанным клювом,
расплылась алой жертвой по
обывательским душам,
заставляя задуматься и взглянуть
на мелкую подпись внизу
«Эдвард Мунк».
Мунку
© Copyright: Алиса Мята, 2019
Свидетельство о публикации №119042309200
Свидетельство о публикации №119042309200
Рецензии