История течет в направлении,
которое как и мысль прямое,
горизонт, а следом зрение,
мелькают, будто в лодке.
Время летит очень быстро,
мы будем биться об стену,
потому что минута как крыса,
я тебе ни одной не доверю.
Предвидеть самого себя -
это идея оглушительна,
поймать в себе короля
и тогда аплодировать.
Мысль помножена на полк,
а потом раздета догола,
он ест вилкой творог
и отдает приказ: "Спать!"
Ночь. Фонарь. Все спят.
Только шумит в тишине,
как крысиный храп
на временной петле.
Полчище минут
© Copyright: Алексей Пакскин, 2019
Свидетельство о публикации №119042307816
Свидетельство о публикации №119042307816
Рецензии