Это состояние называют тьмой,
Будто бы в тоннеле выключили ток
И погасли лампы всей большой семьёй,
И исчезли стены, пол и потолок.
Телевизор мыслей в сюртуке помех:
Снова нет картинки, снова белый шум.
И я становлюсь ещё одним из тех
Миллионов, чей затуманен ум.
Множество дверей впереди стоят,
Но куда пойти? И куда приду?
Можно ли ещё повернуть назад
Или утонуть в собственном бреду?
Неизвестность - зло, будущее - страх,
Жизнь - поток надежд, что починят свет,
Только пьян монтёр. И опять впотьмах
Я ищу на ощупь дверь, которой нет.
Дверь, которой нет
© Copyright: Алексей Шаталов, 2019
Свидетельство о публикации №119042305635
Свидетельство о публикации №119042305635
Рецензии