Поэты друг с другом не ладят,
Остры наконечники перьев,
И всякий единственно правый,
И всякий естественно первый.
Кивнуть, мол, заметили, рады,
Отрада, на деле вкус локтя,
Отлиты все табели рангов,
В ней новым ручьям нету места.
Признаться был прав меткий Фридрих,
Приходиться плыть в одиночку,
Но что это светится в небе?
С чего ночь пылает так ярко?
05.2016
Созвездие мёртвых поэтов
© Copyright: Варламов Дмитрий Викторович, 2019
Свидетельство о публикации №119042305009
Свидетельство о публикации №119042305009
Рецензии