Машины, машины, машины,
За ними заборы - подряд.
И чьи-то, то жо пы, то спины,
А лица за окнами бдят:
Как кто бы туда не заехал,
На свой островок и надел.
И жжёт не какая-то Пьеха,
А с музыкой купленный чел...
Сейчас, посочней бы гранаты,
Да брызнуть в них спелым плодом,
Чтоб те, кто умом небогаты,
В другой переехали дом.
И чтоб я не знал и не видел
Заборов, машин, жо п и спин...
Вздохнул и в глубокой обиде,
С авоськой побрёл в магазин.
Не ветеран, а рядовой старпёр. 40-46
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2019
Свидетельство о публикации №119042304825
Свидетельство о публикации №119042304825
Рецензии