Ночь поэта

Снова ночь- так бесстыдно и дерзко
Дом обходит дозором, в тиши.
А поэта полночное сердце
Так и тянет опять на стихи!

Ну о чем мне еще поразмыслить,
Что апрель во владенья вступил,
Что воспрянули хрупкие вишни,
На черёмухах сладостный дым?

Что луна ни на шутку взгульнула,
Серебром залила весь простор,
Что стих баловень ветренный в трубах,
И мой край ускользнул в мирный сон?

Почему же не спится поэту?
О любви,о тоске, о мечте,
О разрушенном счастье и смерти -
Все написано мною уже.

Так о чем в час безмолвный  и лунный
Написать, коль так хочет перо?
Может вспомнить беспечную юность,
И всех те, кто забыты давно?

Так и быть: мне семнадцать, дождь хлещет,
Рядом первая сердцу любовь.
И красивей его нет на свете,
Ну и что , что купает нас дождь.

Мы стоим под черемухой белой,
Аромат ее дивен как мёд.
Поцелуям конца нет , предела,
Кровь горячая, буйствует, жжёт....

Всё минуло, остались моменты
В коридорах сознания лишь.
И пресны первых чувств комплименты,
И не так уж был он и красив.

Краски прошлого сжались, померкли...
Сколько лет? Восемнадцать? Ну да...
Вот бы встретить его , просто встретить
Заглянуть в его  ныне глаза.

Я заранее знаю, как прежде
Всё не станет - зови не зови.
Будет память о первой и нежной,
И казалось , бессмертной любви.

Всё прошло. Лунный свет всё могучей,
Так и хочет ворваться в окно.
Но вот вижу , нежданная туча
Вдруг нагрянула , сделав темно.

Надо спать, хоть желания нету.
Вдохновенья  угас огонёк.
Пожелай доброй ночи поэту
И наития творческих строк!

23.04.2019