Рейтинг

Я хочу, чтобы чинно, по-старому
Было осенью, да и всегда.
Загреми, сентябрь , сильно  фанфарами,
В свете гроз пусть сгорят со стыда.

Чтоб охота пропала им жульничать,
Ведь поэзия всё ж не пасьянс.
Вам не сделать поэтов бирюльками,
Получилось один раз... нюанс.

Сколько б вашей верёвке не мылиться,
И мастырить свой тусклый фонарь.
Всё равно поэт будет противиться,
Вам важна не душа, а навар.

Но не денежный, голыми баллами,
Хоть трава больше пусть не растёт.
До чего вы мне кажитесь жалкими,
Ведь поэт, он не тот, кто клюёт.

На дорогу бросают по зёрнышку,
Вы себе набиваете зоб.
А насытившись, клюв кверху вздёрните,
Отношу вас к разряду жадоб.

Кто поэт! Он за славой не гонится.
Жизни надо, почёт их найдёт.
Ведь для каждого звука есть звонница,
По Руси слух, как речка течёт.

Стих душевный, он маслом по сердцу,
Разливается благость любви.
А душа, коль захлопнула дверцу,
Знать противится шуму ботвы.

Не трясутся кукушки над выводком,
Легче жить так, считая места.
Куковать... Участь, ох, не правдивая,
Не сойдётся, тот час проклята.

Не хочу этих глупых раскладов,
Пусть живёт пыль в песочных часах.
Тяжко дышится  средь экспонатов,
По мне женщин носить на руках.

Вознесусь хоть до неба я с милою,
Обними, на плечо ты склонись.
Упиваться хочу водевилями,
В нём играем сейчас... поднялись

На вершину. Но только не рейтинга,
Я дарю тебе райские дни.
Мы поэты! Есть страсть, ты нежнейшая!
Выше мы стихоплётской возни!