В старом парке

В СТАРОМ ПАРКЕ


Наш старый парк, я здесь гуляю,
о прошлое здесь спотыкаюсь,
и новое здесь нахожу.
Аллеи парка обрамляя, –
бордюров линия кривая
совсем его не украшает, –
и я от этого грущу.

Нет старых тополей – в помине –
крапивных зарослей, полыни –
спилили их, скосили их,
а свежие кусты сирени,
посаженные днём весенним,
растут для новых поколений –
и будут радовать других.

Настойчиво здесь, неуклонно
тропинка вьётся чрез газоны,
прямых углов не признаёт, –
домов окрестных люд столичный
спешит работать и учиться,
и через парк течёт привычно –
за пешеходом пешеход.

Там сломан куст, вершинка ели,
(чесались руки лиходея
бездумно так, бездушно так).
Всё мимо урны, непременно,
ложится пластик современный –
бич городов, лесов, деревни –
летит на землю, как пустяк.

Наш старый парк – на перепутье,
не стал он нашей гордой сутью,
как на отшибе, парк живёт,
здесь что-то сделано прилично,
но далеко нам до величья –
висит над парком безразличье,
и спать спокойно не даёт…