Грусть, достойная Поэта...

Грусть,достойная Поэта...-
Темно- Бархатною кожей...,
Томно щурится со света...-
Каждый день одно и то же...
Успокоится на шее
Тонким галстуком, по моде...,
Обнимающим нежнее,
Чем должно быть по погоде...
И , скорей по Этикету...,
Данью правильных Традиций...
Не положено Поэту...
Почему -то ..веселиться...
Говорят, Поэт - Загадка...
Как он пишет, непонятно...-
Заполняется Тетрадка...
Вольно, весело, невнятно...
В непроглядные  Туманы...,
Чем ..развесистее Клюква...,
Тем правдивее обманы,
Тем увесистее ....Буква...
Обращённые наружу,
Иглы Бархатом об'яты...
И ... прокалывают Душу...,
Что ни в чем не виновата...
Грусть рождает метастазы..,
Неприятно плодовита...
Мечет Золото и ...Стразы...,
Черным Бархатом увита...
 В этом есть хмельная Брага....
Запоздавшего Рассвета...
Свечи, перья и бумага...-
Вдохновение Поэта...
Гнев сменяется на Милость...,
Тьма закончилась Зарёю...,
Я свою Необходимость
От людей уже не скрою...
Без меня и Тьма...навеки...-
Без Стихов - не будет Песен...-
Мир остынет в Человеке,
Став ему безумно тесен...
Стих вонзится в Поднебесье,
Разрывая Тьму на части...
И отступит Мракобесье,
Что пророчило Ненастье...
Засверкают  , как Алмазы...,
Вознесенные над нами,
Все мои Слова и Фразы...,
Обрамленные Стихами...
Знать, не зря писал Ночами...,
Изводя глаза и свечи...
И незрячими Очами...
Провожал безлунной Вечер...
А теперь -...довольно Света...,
У меня дела иные...,
Да и часто ли Поэтам
Выпадают....Выходные?!