Ода Маяку

делать себе больно,
словно ранить других.
тут я, конечно, слабовольна,
до других мне нет дела, прости.

“я молюсь на каждую строчку,
выведенную из твоего пера.
шепчу на твой почерк,
молю «я - твоя»“

говорит тебе кто-то наверно.
правда, Вова, мечтай ты поменьше!
все стихи твои - как на разбор.
только ль смысла ли много,
аль одна только боль?

конечно,
игры на рёбрах не для слабонервных.
только все это бессмысленно и неверно!
деградация общества,
все поэты глухие,
музыканты без рифмы,
кулинары что, немые?

нет, Володя,
в каждой шутке есть доля правды,
но
правда только лишь в том,
что наврали все твои карты.

что твой туз, семерка и тройка
попивают чаи на курорте,
вместе с чёрным человеком играют в покер.
там и Коля, и Ося, Марина
все подлецы до едина!

думаешь, вот так просто?
просто взять и стрельнуть по всем нервам в мозгу,
растереть свою кровь будто
приношение дьяволу?
не смеши ты мои косички!
хватит одной лишь спички,
чтоб тушить твоих вод напор.
нет, Володь, стих - не метеор.

ты Есенина гнобил,
он в гробу тебе язвил.
классно вам вдвоём
на том-то свете?
ты мечтал о Лиле и о детях?

Шутка, ложь, оказия, оплошность!
перервали современники любовь!
что же делаешь ты, лошадь,
и зачем ты только ржешь?

где ж твоя природа неземная,
где ты скачешь словно пони?
ну же, Ленин, ты доволен?
весь союз ты распустил,
сказок нам наговорил!
только умер ты зачем, родимый?
что ж мы делать будем, милый?

вот и весь твой монолог,
начинаю эпилог:
делать больно себе
не отрада
нет, не сказка, не письма
боль - это призрак из Ада
где твоих дух поселился