Там на просёлочных тропинках,
В пыли давно минувших лет,
На пепелище снов об инках,
Лежит его печальный след.
Остыли капища пустые,
В тиши ночной кусты густые
Останки жертвенных быков
Сокрыли саваном веков.
Застыв в игре, как в Лимбе Данте,
В мечтах, пока ещё земных,
Встал в цепь блуждающих слепых,
Он с амплуа комедианта.
Ведь лишь раскрытые сердца
Пройдут кругами до конца.
Он не последний могиканин,
Не воин даже, не боец,
Он пилигрим, узревший камень
На шрамах встреченных сердец.
Ни пониманием глубоким,
Ни взглядом востро светлооким
Никак понять он не умел
Представший ход житейских дел,
Покуда вышедши наружу,
В Богине жгучей красоты
Не опознал свои черты,
Свою измученную душу,
И лишь тогда, приняв свой рок,
Как смог ступил он за порог.
решение
© Copyright: Прекращаю Общение, 2019
Свидетельство о публикации №119042208133
Свидетельство о публикации №119042208133
Рецензии