А я с утра пишу стихи и мне не спится...

Зачем? Всё тщетно! Старый лёд лежит коростой на душе.
И уж никто мне не вернёт шестнадцать лет и я шерше..
То оттепель и я бешусь, опять влюблюсь, дышу, женюсь!
Пройдут весенние деньки и я в психушке иль поник…
Вставать всё время в Пять утра - всё время чУдна голова..
Скворцы веселые скворчат, воруют корм моей собаки…
Он дженльмен - не жаден.. Драки? -  с скворцами то? -  ему претят…
А я на лавочке курю и в даль средь веток вьется дым…
Еще немного поживу, хоть уж не буду молодым…
Пора.. С утра.. Встает намеренность стихов…
И потому мне не до снов - и я в стихах и снова нов…
Как жить? Тихонько небо мне коптить?
Или с утра в стихах сгорать? И ярко жить, а не мечтать!
Вдали... потек машиный ручеёк…
А я нанизал бусы строк.. Ну как уж смог…
А смог уже струится от дорог, уже струится от людей - Пошли скорей..

Куда? Какое утро посмотри! Ты помнишь были снегири?
А ты как чокнутый бежал и на работу опоздал!
Так все же верно! - Почему? Так снегирей же не вернут!
Как не вернут и ты зимУ и те потерянные дни.. И то какими были мы…
И дни неведомой весны…

Пошли скорей - пошли скорей - Как эти фразы-то близки!...
Так с пошлостью из наших дней, бежим куда-то постареть…
А я пишу шарам-барам! И мне спится по утрам!
Да-нет не старость так пришла, а бес в ребро - пора! Пора!.
И я танцую Шарарам и я мечтаю по утрам! О губах милой дальней Woman!
И я играю ей  на струнах моей придурочной души!)) Ах, дни как эти хороши!