Всё брошено на полуслове...

Всё брошено на полуслове,
Все начинания съел быт,
Не пьёт ночами муза крови,
Блеск лиры сердце не томит.
 
Всё брошено и позабыто.
Это лирический провал,
Это разбитое корыто,
Всё! Окончательно устал...
 
Вы этих слов, наверно, ждали:
Что исписался, как поэт,
Что, мол, в депрессии, в печали?
С улыбкой отвечаю: – Нет!
 
Не спился и никем не болен,
И как поэт живее всех живых.
Да, так бывает, я доволен,
Хотя и выжат, словно жмых.
 
Я, как и прежде, вижу краски
В угрюмо-сером естестве.
Люблю дождя плевки и ласки,
И оттиск солнца на листве.
 
И снег, и вьюгу, и морозы,
И долгую седую ночь,
Шторма, и молнии, и грозы –
Про это всё писать охоч.
 
Про чувства, слёзы и ошибки,
Про ненависть и про любовь.
Про лживые людей улыбки
И дружбу яркую, как кровь.
 
Всё брошено на полуслове
Лишь на бумаге... Ну и пусть...
Ведь я всё также хмурю брови,
Чтоб срифмовать смешно про грусть...

А. Н. Пушкарь