Доброй ночи, Евграф...

Однажды утром поэт Евграф Сидорович проснулся... И увидел, что к нему пришла Поэтическая Смерть.
Матерь божья!!! Смерть - вообще не очень приятная гостья, а тут ещё и Поэтическая!
Просто нонсенс какой- то!
Евграф Сидорович  попытался ущипнуть себя несколько раз, чтобы проверить - не спит ли он, даже место выбрал за какое ущипнуть, чтобы не опростоволоситься. Но ничего не изменилось, Смерть всё так же стояла перед ним.
Немного оправившись от шокового состояния, Евграф решил, что пора брать себя в руки и попытаться как-то разрулить создавшуюся крайне неприятную ситуацию.
Может ей предложить что-то взамен себя?
Ну на кой я ей сдался? - уныло размышлял Евграф.
Да и смерть какая-то странная, уставилась, как мумия, и выжидает, а чего выжидает?
Самой небось непонятно - чего...
Так думал Евграф, а капельки холодного пота упорно подтачивали его  высокий благородный лоб, хранивший в себе массу искромётных, гениальных поэтических замыслов.
Не вовремя, ох, не вовремя, Евграфушка, творить бы тебе ещё, да творить - решил пожалеть сам себя Евграф Сидорович, но вдруг странные революционные мысли заглянули к нему в его слегка просветлевшую кудрявую голову.
А действительно ли ты тот поэт, коим себя считаешь?
И хотя только одному Богу доподлинно известно  сколько великих поэтов в тебе поумирало,своё сердце - то не обманешь.
Наверняка были тут и Пушкин Саша и Миша Лермонтов, да и кого только не было..! Но разумнее было бы всё же и не вспоминать всех Евграфу, во избежание роковых ошибок, кабы не попутать невзначай имена "умерших" в нём поэтических знаменитостей.
Ох, и тяжело было сейчас Евграше... Да и стыд внезапно обуял его, стыдобища перед семьёй родимой, в ущерб которой тратился он  зазря на издание своих шедевральных поэтических "всплесков", так и не сумевших как следует выплеснуться и подарить ему, Евграше, желаемого всенародного признания.
Ради чего жил, страдал, дышал, творил?
Пронеслась творческая жизнь, как миг, и вот итог : Поэтическая дама с косой на пороге!
Оглянулся вокруг задумчиво Евграф : а где она, дама-то эта?
А её и след простыл...
На дворе темень, вечер поздний. Весь день, что ли, размышлял Евграф о жизни своей непутёвой? Выходит теперь, что в самом деле и не поэт он вовсе, коли даже поэтической смерти у него нет. Обидно право, ведь ко всем смерть в конце-концов приходит.
Да может это и к лучшему? - подумал настрадавшийся Евграф и наконец-то заснул крепким, спокойным, младенческим сном, не нарушаемым более тягостной бессонницей,порождаемой сочинительством очередных величайших поэтических "шедевров".
Доброй ночи, Евграф...

21.04.19.