Моей маме

Ты постарела, поседела, моя мама,
Но шить не разучилась ты, отнюдь.
На «Орше» старенькой строчишь ты покрывало,
Забыв иной раз даже отдохнуть.

Строчит машинка в ритме быстро, словно в танце,
Незрячей трудно строчку проложить.
Какое счастье: не забыли твои пальцы
По краю острия иглы скользить.

Не тратишь время ты без дела и без толку,
В машинке шпульку вставила в челнок.
Ты умудрилась нитку протянуть в иголку,
Ушла надолго в собственный мирок.

Строчишь и тащишь край материи всё ниже,
И труд твой кропотливый на виду.
Ты, словно модельер, в Москве или Париже,
Ты шьёшь, забыв про старость и беду.

Слезинки катятся и падают на строчки,
Слепа  ты стала, нитку не видать.
Когда то платья шила в молодости дочке,
А в старости что можно ожидать?

И вновь с утра стрекочет старенькая «Орша»,
Машинным маслом веет и теплом.
А значит, моя мама проживёт подольше,
Наполнив светом, счастьем отчий дом!