Бисер, дребезги, осколки

  Бисер,  дребезги,  осколки..
         Случайно  написанная книга стихов

                Вновь я посетил..
                А.Пушкин


*  *  *
..возможно,  последняя осень – здорово..
ещё поласкай,  пообманывай  чуть..
раскинь  свои тайны,  тенета,  покровы
и бросься своим листопадом на грудь,
побудь и судьбой, и мечтой, и  дорогой
и тем, что не выплакать и не продать,
пока одесную шагается с  Богом,
пока три секунды  живёт благодать..
                26 августа 12
*  *  *
.. счастья взлёт необъяснимый…
осень..  таинства..  игра..
шепот женщины любимой ?
оклик  Господа :  «Пора..» ?
                27 августа 12
*  *  *
..неужто ровно год прошёл ? –
всё  тем же рокотом сосновым
встречает парк.. – ничто не ново ? –
но вон совсем свежайший  мол..
а с кем смеяться и ругаться,
нелепый разделив улов ?
да и вообще – не надо слов –
дышать и светом наслаждаться..
покуда ветер,  синь,  покой..
пока  ещё насос  не выстыл,
пока  уютен дальний выстрел..
и – Бог с тобой… со мной..  с собой
                27 августа 12
*  *  *
  ..горстями  охра в зелень брошена..
  в исходе август – что сказать..
  всё спето,  сказано и спрошено,               
  пора зимы с ветрами ждать..
  ну, а пока  дыханье  чистое
  березняка,  сосновых рощ..
  лесное таинство плечистое,
  необъяснимость,  ясность,  мощь..
  войди в меня,  пронзи до клеточки
  стык августа и сентября,               
  останься в вечном мире меточкой,
  случайно чудо сотворя..
                28 августа 12
*  *  *
… всё – меняй номера – и на круги,  на круги..
в  энный раз попытайся судьбу обмануть..
может..- чем там Господь..- не пустые потуги..
отчеркни,  заштрихуй.. согласись.. обессудь..
это принцип затратный у века,  у мира,
это в глотку соловушке вторгся мороз,
это спит в утиле архаичная лира,
это гаснет,  зевнув,  чуть родившись,  вопрос..
но ещё через ложь,  через скверну и скуку –
светлый взгляд,  лёгкий жест,  обещанье,  весна..
и копирует птица речную излуку,
и  заря сквозь деревья и память видна..
                29 августа 12
*  *  *
.. сыгралась роль громоотвода..
да  не сыгралась – прожилась..
так повелось от Гесиода..
дурь отошла..  перемоглась..
привет вам,  утренние птицы..
туман над озером,  привет..
ещё душа кричит,  томится,
но острой боли больше нет..
на стыке глупости с прозреньем
такой роскошный холодок !
твореньем, зреньем,  разуменьем
одарит Бог на крестный срок..
                29 августа 12
*  *  *
  …в заозерье убегу с утра..
  тишь,  простор – да это ж божья милость !
  здравствуй,  птица черного пера..
  год назад ты рядышком садилась..
  не узнала ? – сильно постарел ?
  суета,  родная – всё конечно –
  этот ветер,  этот скальный мел,
  этот вид озерный – безупречный..
  но – коснулось..  значит,  Бог хотел..
  мы с тобой – назло обманной сути..
  и листок,  что с высоты слетел –               
  взмах ли твой,  моя ли горечь крутит ?
                29 августа 12
*  *  *
..до оглядки,  до пробела,
до  разумного предела,
до задержки между  «не»,
«допустимо» и «втройне»..
зацепляясь,  зачумлясь,
сквозь «авось», «зане» и «ась»..
как мальчишка на коньках –
сквозь восторг,  азарт и страх..
сколько – час ?  неделю?  год ? –
так,  как карта упадёт..
но без жалости к себе..
\ скрипка… соло на трубе..\
Отче,  слышь : я не подвёл –
бился,  впитывал и цвёл..
и теперь в ладу с собой-
как и должно – сухостой..
но до скорого костра –
полдни,  ливни,  вечера..
и случилось рассмотреть,
где звезде моей гореть..
не сказалось…  не сошлось..
Боже… ангелы… авось..
                29 августа 12
*  *  *
.. и дыхание,  и птицы..
и дрожание воды..
прикоснуться..  раствориться…
тронуть ядрышко беды..
                29 августа 12
*  *  *
.. всё бездарно и некстати –
как  у всех – что говорить?..
жизнь прошла в шестой палате..
водки,  яду ли налить ?
глянь с балкона : зелень,  ветер..
санаторская тоска..
кто за эту дурь в ответе ? –
люди ?  ангела рука ?
просто бабочка присела
на перила,  чуть дыша..
и кому какое дело,
что менжуется  душа..
прикоснись,  толкни,  светило..
упади строкой в тетрадь..
и тогда достанет силы
и допеть,  и дострадать..
                29 августа 12
*  *  *
..в эту осень полигон молчит..
хорошо  ли,  плохо то,  что тихо ?
про предгрозье разум говорит
и про то, небуженное лихо..
мальчики-сапёры,  как дела ?
нудная шагистика ?  наряды ?..
не даруют счастья и тепла
в арсенале ждущие снаряды ?..
и стрела острилась,  и ядро
отливалось.. было,  есть и будет..
с кулаками русское добро..
ах,  как полдень этот тихий чуден..
                29 августа 12
*  *  *
..легко зачеркнутый,  забытый –
хожу,  дышу,  пишу,  смеюсь..
и в сосняке , дождём умытом,
над  сонным родником томлюсь..
и что свербит ? – сознанье : « недо» ?
что сбит прицел ? ушёл туман ?..
..походы вспомня и победы,
нальёт и выпьет ветеран..
и пуля – с дури и в угаре –
цель  не задев,  простор пронзив,
во что-нибудь ещё ударит..
..я жив,  О Господи,  я жив..
                30 августа 12
*  *  *
..а в самом начале аллеи,
где тополь в обнимку с сосной –
драконы пернатые,  змеи
и леший – смешной и родной..
пытается детство вернуться
и невод сквозь память идёт..
и яблоко – видишь – по блюдцу..
и птица кружит и зовёт..
а что? – затеряюсь,  исчезну..
и что за спиной – пустота..
как сладко несёт через бездну
придуманная красота..
а далее ? к выходу ближе ?..
уже светотень миновав ?
какое открытье пронижет,
взойдя из беды и забав?
                30 августа 12
*  *  *
..и не спеша,  по памяти – круги..
всё по природным и людским законам..
уже не вместе..  к счастью,  не враги..
к несчастью – правда , как во время ОНО..
беду,  бирюльки,  горечь отнесёт..
что,  поумнев и посветлев,  вернётся ?
и станет ли вином прострельный  год ?..
и соло ль,  на два ль голоса споётся ?..
Господь простит.. а мы? – всё дурь и блажь..
гордыня ..   неумение.. дешёвка..
и всё-таки – упрямство и кураж..
и окрик,  от которого неловко..
                30 августа 12
*  *  *
..похода бурного московского
ещё силён напор,  азарт..
но новобранцы Неверовского
крушат мюратов авангард..
Ней недоволен замедлением..
казаки  треплют  из  засад..
и нет контактов с населением :
нет-нет и перебьют солдат..
когда ж сраженье генеральное ? –
всё разрешится наконец..
минутное и эпохальное
оценит яростный свинец..
пока же взгляды удивлённые
и ветер холодит виски..-
отходят злые,  закалённые
и сохраненные полки..
и нет конца дороге,  кажется..
Смоленск сгорает за спиной..
и туже,  туже узел вяжется
ещё не понятой войной..
но нет веселья триумфатора..
всмотрись : растерянность таит
взгляд  исподлобья  императора..
хотя уверен : победит..
                30 августа 12
*  *  *
..вечерний кофе на балконе..
беседа с полною луной..
и кто внушил, что жизнь в загоне,
что суть,  удача – стороной ?
ах, ты обочина родная..
ах,  вы задворки,  пустяки,
совсем иные тайны зная,-
вы – панацея от тоски..
и самолётик торопливый,
что прямо поперёк луны,
и эти в приозерье ивы, -
как соль и музыка нужны..
я с этим слит..  и не раскаюсь..
я – компонент и пульс, и штрих..
к живому,  к веку прикасаюсь
вне поклонений  толповых..
                31 августа 12
*  *  *
.. а в мире  «без» - и музыка,  и смех,
прозренья,  встречи и обмолвки Музы..
прощён ли,  не прощён саднящий грех,-
но он не стал веригою  и грузом..
шутить и петь, и думать о своём..
как сладко никого не виноватить..
что было  точно так же – но вдвоём..
что это эхо голоса – некстати..
прими меня, Творец ,  таким,  как есть –
нескладного,  случайного,  слепого,
но дай пылинку чуткости пронесть..-
 и всё я одолею – право слово..
                31 августа 12
*  *  *
..горланьте.  птицы,  спозаранку..
шурши,  камыш,  у края вод..
творите добрую огранку
всему,  что с вами оживёт..
ах,  в кои веки,  в кои веки
вы так беспечны и щедры..
и солнце – сквозь листву,  сквозь веки..
уютный праздник до поры..
ещё насыщено мгновенье –
дыханье,  зренье,  запах,  вкус..
незамутненное теченье..
случайной паутинки груз..
до чьей-то утренней пробежки,
до самолётного креста..
прицелы,  реперы и вешки..
 прозрачность,  точность,  простота..
                1 сентября 12
*  *  *
.. как спится и поётся – без меня ?
не  кажется, что я шагаю следом ?
с кем чай,  вино ли – на исходе дня ?
умножились,  урезались ли беды ?
что шепчется – невольно и во сне ? –
но не моё – уж это точно – имя..
и вороны ли,  голуби в окне ?
неощутимей прошлое ли ? зримей ?..
чего теперь ? листва летит с дерев..
простор и воля,  Господи,  на блюдце..
но поумнев,  помаясь,  подобрев –
никак не получается вернуться..
                1 сентября 12
*  *  *
.. а в приступе азарта ли,  испуга
случалось им – чего тут говорить..-
предать жену или зарезать друга..
но музе не решались изменить..

такая заковыка и докука..

она им изменяла .. и тогда
спивались и стрелялись.. – исчезали..
такая у поэтов есть беда..
и женщины давно о том прознали..
ревнуют к Музе.. но – мудры,  мудры –
прощают,  отстраненно наблюдая
евтерповы данайские дары..
украденные яблоки из рая..
                1 сентября 12
*  *  *
..желтым замещается зелёное –
осторожно,  мягко – там и сям….
и прохлада – добрая ядрёная –
с озера приходит по утрам..
мой любимый месяц начинается..
птицами исчерчен окоём..
синева ли в водах отражается ?
озеро ли в небе голубом ?
чистое..  живое.. настоящее..
да покой..  да слабая волна..
да ещё мелодия свербящая..
да перед любимою вина..
зло и чудо бродят непроявленно..
но,  как прежде,  истина проста..
напои вином своим отравленным
горький праздник чистого листа..
                2 сентября 12
*  *  *
..шуми ,  сосняк – совсем,  как дома..
всё в унисон с душой больной..
пока летят осколки грома
из сентября в июль родной..
всё что-то нынче запоздало :
гроза,  признания,  стихи..
открытье хрупкости металла..
несовершенные грехи..
бред замедлений и инерций..
и как-то с эхом и вдогон..
и первый заморозок в сердце..
и – стыдно – юношеский сон..
                2 сентября 12
*  *  *
..петуху  прокричалось трикраты..
зацарапал рассвет  по стеклу..
утомленный Малюта Скуратов
прямо в пыточной дремлет в углу..
превращенная в пыль,  к  океану
Хиросима по  ветру летит..
Оппенгеймер – счастливый и пьяный
в  свой бокал опустевший глядит..
ни добра и ни зла..  холод мысли..
да дела без рефлексий и слов..
краснобрюхие тучи повисли..
равнодушная поступь веков..
                3 сентября 12
*  *  *
..опрокинулся в озеро лес..
даже вскрикивать птице не надо..
 спят счастливые ангел и бес..
и природа – одна…  без доклада..
через полдень и зной – облака..
через сердце – прозрачность и вера..
и роскошная суть пустяка..
и струна до  «сейчас» из Шумера..
                3 сентября
*  *  *
  ..заволакивай,  горечь,  простор..
  разрешение свыше надолго..
  в сосняке нынче сонно и волгло..
  как дела,  зачехлившийся  бор ?
  атрибут неизменный осенний ,               
  всепронзившая влага – цари..
  оживи очаги,  алтари..
  брось внезапную горсть озарений..
  эта взвесь,  эта стёртость штрихов
  концентрирует суть – как ни странно..
  и пробой сквозь ядро постоянно..
  и – ни тайн,  ни властей,  ни оков..
                3 сентября 12
*  *  *
.. а я –то думал : бабье лето
одарит  светом и теплом..-
сплошная влага без просвета..
по всем статьям – сплошной облом..
но  «сотик»  радостно лепечет,
но голубь греться прилетел..
и неслучившиеся встречи –
потенциал,  а не пробел..
а по  былью гуляет ластик,
оставив пару-тройку дней.
и правды,  и неправды  счастье –
конкретней,  чище и больней..
                4 сентября 12..
*  *  *
.. неужто вправду никогда
не оглянулась,  не вздохнула ?..
а как же вешняя вода?..
и куртка,  сползшая со стула ?..
обведено,  сохранено
в календаре твоем иное..
осквернено ?..  озарено ?..
зачем мне маяться виною ?
жить можно,  числясь «подлецом»,
иконку в сердце сохраняя :
в окне распахнутом – лицо..
и жест – простя,  благословляя..
                4 сентября 12
*  *  *
.. ветер северо-восточный..
не из дому ль ? – боже мой..
всё песок.. но это прочно..
осень.. в сердце перебой..
пусть,  всевышний,  это длится
до погоста..  темноты..
прислониться..  раствориться
на обочине мечты..
                4 сентября 12
*  *  *
..одиноко.. легко.. беззаботно..
осень,  ветер,  сорочий собор..
не повзводно.. – давно – не поротно..
не в струе,  не в строку,  не в укор..
что-то с неба – почти невесомо –
листопад ли,  вода – всё равно..
всё сначала и всё незнакомо..
сердце детское обнажено..
                4 сентября 12
*  * *
..остновясь – окликнутый пичугой –
сосны  коснулся,  в небеса взглянул….
и не желая,  медленно,  с натугой
вернулся в мир,  где ветер,  капли,  гул..
знать,  не дано уйти и раствориться..
ещё дела,  заботы,  пыльный быт..
ты где ? куда, предохранитель-птица?..
душа ещё жива.. пока болит..
                4 сентября 12
*  *  *
  ..не по мечтам,  не по надеждам,
  а по иным лекалам жизнь..
  спокойней гадам и невеждам..
  а ты в нелепостях кружись..
  нет не с друзьями.. горстью бисер
  бросай об стену или в грязь..               
  молчат.. – они без Бога ? – выси..
  смолкает муза,  утомясь..
  а в сердце всё свербит : А может?..
  самообман,  бирюльки,  бред ?
  прошлась вселенная по коже..
  какая чушь :  душа.. поэт..
                5 сентября 12
*  *  *
  ..не осень, а потоп..
  что делать без ковчега ?..
  без поисков и  проб –
  в густой поток с разбега..
  там вычислено : жить,               
  пропасть ли и как скоро..
  не хныкать,  не тужить –
  принять беду,  просторы..
  жаль,  телефон молчит..
  что ж.. было.. до потопа..
  помаялся – и сыт..
  всё просто… без Эзопа..
  Ной с домачадцы! – прочь..-
  зачем   повтор горчащий ?
  иную суть пророчь,
  поток воды летящей..
                5 сентября 12
*  *  *
.. тебя любовник разбудил ?
 и  в унисон – и пульс ,  и души?

а я ворону прикормил,
камыш у озера послушал..
как просто,  ясно и свежо..
как смертно заурядны страсти..
раскрыв багажник у «Пежо»,
рыбак раскладывает снасти..
что делать с рыбкой золотой ?-
\а он поймает несомненно..\
а с густотой ? а с простотой ?
а с тем,  что всё ещё – по венам?..
мир переполнен,  боже мой –
как ни вралось и ни игралось..-
тем,  что не сплакано тобой,
и тем,  что мною умолчалось..
                5 сентября 12
*  *  *
                На беду или на счастье,
                Истина проста :
                Никогда не возвращайся
                В прежние места..
                Г. Шпаликов
Нет,  Шпаликов не прав..иное видно..
и  выпуклей  другая суть и стать..
прицельней… и ни капли не обидно,
что не дано тебе провидцем стать,
что ошибался,  снова ошибешься,
поверишь тем,  кто  с ясным взором врёт..
и горечи,  и истины напьёшься,
где всё не так,  где всё наоборот..
ни в реку  дважды..  ни в мерцанье чувства..
пружинный шаг спирали.. - до поры..
и злое откровение искусства,
и спайка смертной доли и игры..
                5 сентября 12
*  *  *
..стихи-дождинки – отстучали..
стихи-ромашки – отцвели..
во имя света и печали –
продлись вращение Земли..
поскольку  «было»  и  «возможно»
легло на сердце и в ладонь..
вступал в контакт  неосторожно
с вселенной внутренний огонь..
шутилось,  плакалось,  прощалось,
не подражалось,  не лгалось..
и даже пены не осталось..-
вздохнулось..  ветром унеслось..
                5 сентября 12
*  *  *
                Смуглый отрок бродил по аллеям,
                У озерных грустил берегов..
                А.Ахматова..
..бледный старец по парку шатался,
возле  озера долго сидел,
с девой в древней одежде ругался,
от закатной прохлады хмелел..
вспоминал про Парни,  треуголку..
бормотал : «..только миг..  только миг..» -
и сосновую взявши иголку ,–
«..горбоносая – ****ь..- а мужик..»
мальчик рядом насвистывал что-то..
боже праведный! – та же фигня..
и смеялись,  и плакали ноты,-
не гоня,  не виня,  не храня..
                5 сентября 12
*  *  *
                ..сосед  другую литру съел..
                В.Высоцкий
.. соседу пьётся,  говорится..
он по-мальчишески глядит..
наш номерок ночною птицей
сквозь тьму сосновую летит..
«Что одному?.. и ты бы что ли?..»-
но без нажима,  а с тоской..
и матерки – крупинки соли..
и анекдоты – с бородой..
и он на север не заедет,
и я в Асбест не загляну..
по веку и беде соседи..
разделим стопочку одну..
в которой русские заботы
и дух России,  и мечта,
что выбраны на лихость квоты
и что конечна маета..
смеемся,  поминаем Бога
и чёрта – без него никак..
и –ничего,  и – очень много..
и самородком стал пустяк..
                6 сентября 12
*   *  *

Венера поутру над бором..
и  удивленный птичий крик –
забудутся,  поди,  не скоро –
цепляет чем-то этот миг..
так взгляд в толпе,  звонок случайный
надолго в душу западёт..
обдаст мучительною тайной,
утянет,  жизнь  перевернёт..
                6 сентября 12
*  *  *
..в солнечных коридорах,
в  пандусных переходах
я затеряюсь скоро
каплей в весенних водах..
в сонме больных,  увечных,
медленных и спешащих,
в россыпях взглядов встречных –
гаснущих и кричащих..
оклика нет,  не будет..
не с кем делиться песней..
волны морские – люди..
вздрогни,  душа,  воскресни..
что за сквозняк роскошный..
как полыхнули двери..
весело.. суматошно..
 помню..  надеюсь.. верю..
                6 сентября 12
*  *  *
.. сосновый гул,  прорывы солнца – счастье..
те редкие мгновения,  когда
ни быт,  ни годы праздника не застят..
и через всё – чешуйная слюда..
наверное,  седьмого дня творенья
осколок ожил…  выдох придержать..
пока живое есть прикосновенье,
пока седьмая не снята печать..
                6 сентября 12
*  *  *
..себе и думать запрещу..
и ни строки – ты будешь сниться..
снег на пальто..
дождь по плащу..
что сорок лет ? – одна страница..
смирюсь.. нацелюсь на погост..
забуду всех – ты будешь сниться..
сквозь бред и суть – кометный хвост,
перо непойманной жар-птицы..
в реинкарнации любой
бедой,  виной  - ты будешь сниться.
зачем ? но мира нет с собой..
приблизиться – и отстраниться..
                6 сентября 12
*  *  *
.. каждый день убывает луна..
что  луна? – и надежды,  и силы..
кое-что ещё остро и мило,
но всё чаще нужна тишина..
озирая сосновую местность,
птиц приветствуешь легким кивком
и глотаешь,  что в горле комком –
не молчание,  а  бессловесность.
как положено,  боже ты мой..
листья падают неторопливо..
осязание точки отрыва,
полуправда юдоли земной..
                7 сентября 12
*  *  *
..не устаешь бродить по хвое –
пружинной ,  доброй и сухой..
в пространство гулкое,  живое
входя частицей озорной,
готовой посвистеть вороне,
арахис белке предложить,
покуда  в  синхрофазотроне
тебя не прочат раздробить..
ещё летящая без цели,
ещё не знающая суть,
всё различающая еле
и понимая всё чуть-чуть..
осколок атома вселенной,
сосуд,  невидимый для глаз,
какою влагой драгоценной
ты наполняешься сейчас?..
                7 сентября 12
*  *  *
  ..восторг,  обида,  шутка,  вера –
  в короткой  фразе..  мука,  свет..
  готовая вернуться эра               
  в пространство  между  «да»  и  «нет»..
  какие сердца перебои !
  какой мелодий перелив !,
  пока играют счастьем двое,
  самих себя не объяснив..
                7 сентября 12
*  *  *
.. ты что,  дурёха-стрекоза,
беспечно  нежась на пригреве,
не понимаешь, что ты «за» -
чертой,  законами  - в отсеве?..
ах,  динозавр,  забредший в Рим..
провалы времени,  огрехи,
эксперименты над живым,
где Хронос сотворил прорехи..
дохнуло небо холодком,
застыли слюдяные крылья –
сестёр скликает ? плач молчком? –
в шажке от твоего бессилья..
                7 сентября 12
*  *  *
..на берёзы,  на сосны и плитки –
дождь  «июльский» - уютный,  слепой..
мокнут бабьего лета визитки,
что везде – тут и там – под ногой..
ретро-дождь по душе подостывшей..
помнишь девочку в дождь босиком ?
что с ней,  солнечной,  но не простившей?
как там прядка волос над виском ?
слышишь ,небо ? – приемлется влага
и сентябрьские охра и свет
от того,  что легло на бумагу..
от того,  что мелькнуло – и нет..
это старческий шаг по сплетенью
санаторских дорожек,  полян..
всё мерцает – согласно мгновенью..
и Господь – так случается – пьян..
без кощунства,  без фальши и дури..
и обиды ни чуточки нет
на случайную тучу в лазури
и на выбор,  занёсший в кювет..
                7 сентября 12
*  *  *
.. не вернётся,  не сошьётся..
в глубине,  не напоказ..
по-другому сердце бьётся,
по-иному  видит глаз..
послевкусие и эхо..
фраза боли лишена..
не до плача,  не до смеха..
обоюдная вина..
пальцы милые – губами..
локоть – рядом… как тогда..
вот и с нами..  вот и с нами..
прямо в кровь – кристаллик льда..
                8 сентября 12
*  *  *
.. и находки,  и пропажи –
не годны на пьедестал..
жизнь грубей,  глупей и гаже,
чем мальчишкой представлял..
пьётся,  бродится,  поётся –
но не то,  не то,  не то..
всё осадок остаётся,
словно морось на пальто..
дай, всевышний,  день,  минуту
высшей сути,  чувства,  слов –
и кураре,  и цикуту
миг спустя,  принять готов..
день без грязи и щербинки,
без горчинки поцелуй…
проступившие кровинки..
осень.. кашель..  почечуй..
                8 сентября 12
*  *  *
..и этот вкус тоски не вечен..
но если где-то под окном –
«ой,  то не вечер,  то не вечер» -
по сердцу медленным смычком,-
то всё,  что русское,  живое
в душе,  уже вобравшей мир,
кольнёт сплетенье болевое
и капнет горечью в потир..
ну почему при силе,  славе
и при поверженных врагах
укор и горечь не оставят
и  след  раскаянья в словах ?
что в чуткости к чужой обиде ?
зачем,  не зарясь на успех,
несовершенство мира видеть
и сознавать как личный грех ?
и все прививки прагматизма
для сердца русского пусты..
от святости до бандитизма  -
но с верой в тайну правоты..
                8 сентября 12
*  *  *
  ..как дела,  забежавшее лето?
  что  за щедрость к холодным краям ?               
  впрочем,  нет у природы запрета
  почудачить порой там и сям..
  и любовь, что ушла,  вдруг вернётся
  на минутный,  секундный обман,
  лебединая песня споётся,
  станет музыкой ретро-роман..
  на коротком,  цветном солнцепёке..
  вера времени,  солнцу,  себе..
  чуть дыша – предпоследние строки..
  вздох-молитва по светлой судьбе..
                8 сентября 12
*  *  *
..а я такого ветра не припомню..
да в сентябре,  да в 35 тепла..
возможно ль стать свободней и бездомней,
чем та листва,  что возле ног легла ?
шуршит,  взлетает,  к чёрту пропадает..
а был июль ? а жизнь вообще была ?
сдаётся,  и творец уже не знает..
и тем хмельней осенние дела..
                8 сентября 12
*  *  *
..не отпускай меня,  полдневный лес..
колдуй,  томи  - колеблясь,  опадая..
из темноты,  из умерших словес
душа восходит – лёгкая,  живая..
ещё сентябрь, ещё озон, ещё
не беспокойны,  а беспечны птицы..
ещё храним,  любим и посвящён
/ надеюсь,  что до вечера продлится /..
уже протуберанец к нам летит-
сметётся за секунду атмосфера..
а пульс бесстрашно у виска стучит..
и лист – к ногам – сквозь голоса и эры..
                8 сентября 12
*  *  *
.. чем бы сентябрь ни одаривал,
вечером будут всегда
слева -  тюменское зарево,
справа – над храмом звезда..
таинство тьмы обступающей
с лаской гипнозной своей..
рокот лесов ,набегающий
с дна силурийских морей..
от суеты излечение,
от полюсов и полей..
и субпростанству вручение
искорки  жизни твоей..
не с кем проститься и встретиться..
но чем-то память кольнёт :
через Большую Медведицу-
наискосок – самолёт..
                9 сентября 12
*  *  *
  .. подержись,  тепло,  ещё неделю..
  покрепись, душа,  ещё чуток..
  отстоится.. сплачется  к апрелю
  восемь строк.. кристальных восемь строк
  о дыханьи  осени,  о сути,
  что меж пальцев,  как песок,  всегда,
  о бездомном солнечном уюте,
  обо всём,  что нынче – без следа..
  пусть вина рождение начнётся –               
  где-то.. неосознанно..  тайком..
  через год  вполголоса  споётся..
  и обрывок жизни – мотыльком..
                9 сентября 12
*  *  *
.. что обещалось – не случилось,
на что надеялось – ушло..
но тишина – как божья милость..
но праздник осени – тепло..
переносимо,  исправимо,
на варианты хватит сил,
путь шорох крыльев  Серафима
вороний хохот погасил..
но что-то привкус суррогата..
неспетость..  нераскрытость..  не..
судьба ни в чём не виновата..
гляди : а дышится на дне..
                10 сентября 12
*  *  *
.. последние капли дождя,
последние всплески на лужах..
а медлить зачем,  уходя,
когда однозначно – не нужен?..
но матрицу – не изменить..
расчислено и неизбежно..
вина на прощанье налить
и куртку набросить небрежно..
какая роскошная тишь !
как пусто и ясно на свете !
графичен замолкший камыш..
и солнце ушло на две трети..
                10 сентября 12
*  *  *
..путинские стерхи пролетели
и ещё иные косяки..
березняк с утра ветра раздели..
выпить что ли с солнечной тоски ?
потому,  что есть покой и воля..
счастья нету,  чёрт его дери..
впопыхах подсунутая доля..
стёртая подкова на двери..
                10 сентября 12
*  *  *
.. приглушенная боль – Тараскуль..
стихотворный приют – Тараскуль..
краткий свист промахнувшихся пуль..
в сентябре погостивший июль..
не вреди,  не введи,  погоди..
тайной ладанкой будь на груди..
разбуди,  разведи,  осуди..
но из праздника не уходи..
                10 сентября 12
*  *  *
  ..о чем угодно – не о деле..
  о всех подряд, но не о нас..
  пустопорожние недели..
  непосещаемый Парнас..
  а на скамейку – листья валом..
  транзистор чей-то вдалеке..               
  всё было.. но преступно мало
  и несерьёзно – налегке..
  лишь ты ,  извечная заноза,
  игра,  печалинка, приют..
  но подступает к горлу проза,
  где быт,  песок,  сизифов труд..
  привет..  пока.. и год молчанья..
  господня воля и огрех..
  а суть и правда – в примечаньях..
  всё, как у всех..
  всё,  как у всех..
                10 сентября 12
*  *  *
.. позавчерашние стихи-
другое сердце и открытья..
полёт раскованной блохи
сквозь междометья и событья..
слабей пробой и унисон..
иначе,  Господи,  иначе..
и потрясён и унесён
другим штрихом,  другой задачей..
храня искательский свой зуд,
взлетай,  душа,  люби и кайся..
тебя обманут,  предадут,
а ты прозрачной оставайся..
                11 сентября 12
*  *  *
.. от надежды до отчаянья-
жизнь,  секунда, слог один..
для проклятья и раскаянья –
ни желанья,  ни причин..
это осень неизбежная..
солнце юности моей..
торопливая,  небрежная
перебивка фраз и дней..
неформатное,  нескладное..
с перекрёстка,  с борозды..
листопадно-снегопадное
послевкусие беды..
                11 сентября 12
*  *  *
..слоем – хвойные иголки,
а с востока – цвет «Аи»..
бисер,  дребезги,  осколки.. –
все сокровища мои..
блеск на гранях и изломах..
каждый миг узор иной..
всё моё – и незнакомо..
кто ? зачем ?.. моей рукой..
                11 сентября 12
*  *  *
..ты не ко мне, ты – от меня..
всё разновекторно – заметил..
гоня,  граня – и не храня –
чего ещё глупей на свете ?
«поэту надобно страдать..»-
какая гадкая уловка..
так можно подлость оправдать..
не жизнь,  а к жизни подготовка..
и ни безуминки за век ?
ни «всё гори»,  ни «будь,  что будет» ?
подтянутая средь коллег
и неприступная на людях..
поплачь,  в подушку обо мне,
перешагни мораль,  границы..
с угрюмой страстью – не во сне
решись – не смея – причаститься..
и прошептать потом в плечо :
«Какая дура я,  любимый..»
и обо всём, и ни о чем-
что только взглядом выразимо..
куда идёшь сквозь светотень?..
и всё прозрачней парк осенний..
а в сердце истомленном – всклень
потенциальных потрясений..
                12 сентября 12
*  *  *
.. тепла ослабшего потуги..
душевный сумрак и застой..
печаль  и радость Кали - юги –
что делать с этой суетой ?
мерцай,  случайная пылинка..
что ты вулканам и ветрам ?..
кому-то Млечный путь – тропинка..
кому-то муравейник – храм..
смешайся с воздухом,  веками..
не суесловь..  внутри во вне..
и ты – по небу с облаками..
и ты – живица на сосне..
                12 сентября 12
*  *  *
..опричь дождя ,одна докука….
а листопад  отпировал –
нет шелестяще -мягких звуков,
и полдень радовать устал..
дожди начальные уютны,
но и они осточертят..
всё остро- свежее  - минутно,
и дни похожие горчат..
любовь.. поэзия .. – достали..
а смертушка-то хороша ?
и ей утешится едва ли
всем недовольная душа..
зачем такую мне вложили..
дождь,  как потоп, в пяти шагах..
вон две фигуры дождь прошили..
а может – ангелы в плащах ?
                12 сентября 12
*  *  *
..отшелестело,  отсияло,  отласкало..
поблекло,  зачехлилось,  прервалось..
на сердце паутинкою упало,
по памяти с фонариком прошлось..
ещё кричалось улетавшим к югу птицам,
и Шейка Серая по озеру плыла..
но злая тяжесть перевернутой страницы
уже смертельно неподвижною была..
                13 сентября 12
*  *  *
..то вспомнится евангельский мне стих,
то факты из истории приходят..
зачем мне знать,  что некий  Псамметих
побил своих врагов в таком-то годе ?
здесь и сейчас.. зачем мне неолит ?
Авессалом ? потуги менестрелей ?..
у каждого по-своему болит..
и разность века,  вкуса,  меры,  целей..
осознаётся каждый день и миг
несовершенство божьего творенья..
сцепленье дури,  хлама,  заковык..
многозатратность моего мгновенья..
внеси поправки,  Боже,  чтобы суть
и истина сверкнули на ладони..
а дрянь переживется как-нибудь..
а наносное взмах крыла прогонит..
                13 сентября 12
*  *  *
.. несть числа подробностям рассветным,
нет предела птичьей суете..
как-то накопилось незаметно
привыканье к этой красоте..
я ещё рванусь из дрёмы,  быта,
за косяк последний  уцепясь..
крайняя надежда не убита,
с правдою наличествует связь..
вверюсь взгляду,  ладу,  вертограду,
ясностью морозною упьюсь..
может быть,  подаст  Евтерпа  яду..
может быть,  кому-нибудь приснюсь..
                14 сентября 12
*  *  *
.. икону  ль,  книгу  ль  сотвори-
но через беды и победы –
сосущий холод изнутри
и ощущенье : «недо..  недо..»
«Что делать? – и со мною так..»-
Господь окликнет на мгновенье,
вздохнёт..  но не исчезнет мрак..
и нет, и нет успокоенья..
                14 сентября 12
*  *  *
.. по  этой кромке,  Боже,  проведи,
поскольку лента финиша близка..
те самые осенние дожди..
та самая уютная тоска..
до снега – палимпсеста  далеко..
итоги да итожки.. и долги..
признание,  что больше – в молоко..
что чаще – одинокие шаги..
но песня в горле,  но смешливый взгляд,
но лист последний – вопреки всему..
но звёзды в темном озере дрожат..
но тайна – никогда и никому..
                14 сентября 12
*  *  *
..игра и улыбка промытого свода
в  шажочке от зимней скрипучей двери-
последняя радуга этого года,
хотя бы немного ещё поцари..
и как не поверить намёку на счастье,
на то,  что опять перемены грядут..
что страсти- мордасти,  ушибы – напасти,
наверное,  статус былья обретут..
ну,  листья опали.. ну,  снег на подходе –
какая безделица..  солнце – то  вот..
и праздник реален и чистопороден..
в ладони подставленной – капельки нот..
                15 сентября 12
*  *  *
.. предписанное – пройдено..  вода
активна и свежа ,  как никогда..
о вечности нелепо рассуждать..
и слепенького счастья глупо ждать..
на точке встряски,  истины,  росы -
переверну  песочные  часы..
                15 сентября 12