Тараскульский озон 52 стиха

Тараскульский озон

*  *  * 
..скоростная электричка..
полудрёма у окна..
полустанков перекличка..
отлетевшая вина..
солнце справа – беспощадно
по подставленной щеке..-
ну – нелепо.. ну – нескладно ..-
плыть хвоинке по реке..
не спеша – до океана..
как случилось..  как легло..
может, то,  что всё так странно,
хоть кому-то помогло..
сумку, черт те где сошедши,
на колёсиках качу..
сути,  к истине приведшей,
женской тайны – не хочу..
                2 сентября 11
*  *  *
 Небо пахнет сосновой смолой,
даль хмелеет,  обманута ветром..
где-то сути коснулись иглой..
и в душе только эхо и ретро..
улетай,  замечтавшийся шмель..-
желтизна – пусть тепло – но смертельна..
между летом и осенью – щель –
возле этой сосны корабельной.
шевелясь,  будто солнцем дыша,
паутина фильтрует пространство..
и томительно ширь хороша,
где ни берега,  ни постоянства..
                2 сентября 11
*  *  *
   В заозерье,  в тумане,  в болоте,
   где намокшее солнце вздохнуло,-
   птичье утро в извечной заботе
   свистом,  стрекотом даль захлестнуло..
   и с разведкой уже пролетели
   над моею скамьёй и над бором..
   всё ,  как тысячи лет.. в самом деле –
   без рефлексий и прочего вздора..
   в силу кодов,  законов,  инерций..-
   не взглянув – вне беды и прицела –
   на моё утомленное сердце,               
   на не нужное вечности  дело..
                3 сентября 11
*  *  *
Молчунья,  щебетунья – где шаталась?
каким  юнцам судьбу перекроила?..
взглянула,  прикоснулась – что за малость –
но в этом наркотическая сила..
тебе тоскливо? – было : смуглый отрок..-
не повторится.. а другие вкупе
достойны разве строевого смотра..
и к горлу ком – откуда? – не подступит..
но медлишь на скамье.. и  машешь  веткой..
рассеянно..  сестер не вспоминая..
и принуждает сердце биться редко
попавший в клапан камешек  из рая..
                3 сентября 11
*  *  *
.. а на полигоне рвут снаряды..-
значит ,  устарели без войны..
это переоснащают склады..
это поступь мирной тишины..
тихнут потрясенные просторы,
облака над соснами стоят..
юные,  усталые сапёры..-
этот бы режим года подряд..
но такое,  Господи,  едва ли..
держит меч десницей человек,
и снаряд,  прилегший в арсенале,
чей-нибудь отсчитывает век..
мотылёк над теплою травою,
парочка,  сквозь кроны – воробьи..-
слабое,  ранимое,  живое..
глупые,  любимые мои..
                3 сентября 11
*  *  *
.. случайность ?  господа веление ?-
изведать  эту ипостась,
где сексуальное томление,
где прячут боль,  бодрясь,  смеясь? –
где чьи-то быстрые симпатии,
где разговоры ни о чём
с жаргоном санаторской братии,
где выдох музы за плечом?..
случайность это тростниковое
шуршанье-оклик поутру ?
зачем янтарно-проблесковое
светило влажное в бору?
но сладко в этом полдне тающем
следить с привычного креста
за ничего не обещающим
полётом желтого листа..
               4 сентября 11
*  *  *
на красную хвою присесть,
вглядеться в лесное безлюдье..
вопросы и были,  и есть,
ответов и нет,  и не будет..
но дышится,  верится, и –
поётся ещё – как ни странно…
а правду открой,  утаи –
но некому выдох : «Осанна..»
сентябрь,  заласкай,  осени..
смешай голоса и страницы,
доверься,  влюбись,  обмани –
дай сути предсмертно напиться..
                4 сентября 11
*  *  *
глупые запреты отменив,
парочка целуется в беседке..
вправду ожил тот веронский миф?
мальчик с луком оказался метким?
а по тропке – люди без конца..
косятся.. – завидуют,  наверно..
как вам,  захмелевшие сердца, -
над болезнью,  глупостями,  скверной?
Господи,  банальный адюльтер..
для  чего мечтается о чуде?..
хоть один бы истинный пример..
не случилось..  сердце : будет, будет..
                4 сентября 11
*  *  *
как  шумно разлетелись воробьи
от ястреба,  летящего лениво!..
а хищника вели  дела свои –
 и не взглянул на камыши и ивы..
но вековой инстинкт.. но только раз
пичуга зазевается – и нету..
жестоко и разумно.. без прикрас..
приемли эту правду и не сетуй..
все правы на земле.. и суть не в том,
что все кому-то на обед сгодятся,
а что на свете  - методично злом –
возможно петь,  искать,  дерзить,  смеяться..
                4 сентября 11
*  *  *
что` так изменило
музыку,  лесок?..
а всего-то было –
утренний звонок..
                5 сентября 11
*  *  *
от  сосен корабельных
все чувства очумели-
пастельных,  акварельных
здесь красок не жалели..
и любится сильнее,
и плачется больнее…
а на душе – вольнее,
а на душе – теплее..
что делать с этим гулом –
тысячелетним – в кронах ?
всё было – промелькнуло,
всё повторится – в клонах..
участье,  непричастность..
навязший вкус огреха –
озоновая ясность..
озоновое эхо..
как сладко прислониться,
поверить,  раствориться..
и в капельку живицы
пылинкою внедриться..
                5 сентября 11
*  *  *
.. это вечером.. с телефоном,
в темноте..  возле звезд почти..
там,  где истина беззаконна,
где интригу не расплести..
это вечером – три минуты
веры, музыки.. и серпа..
это в небо, и с неба – круто..
это мимо – огни,  толпа..
драгоценные содроганья
не хотящей прозреть души..
параллельности и закланья..
обнаженные палаши..
шоу матерное в глуши..
                5 сентября 11
*  *  *
рассветная родная тишина..
хотя на каплю холодней и строже..
а я вчера почувствовал : весна..
всё в мире повторилось, боже,  боже..
и Фёдору Иванычу укол
не первому.. допреж сто раз случалось..
закон или природный произвол ? –
опять душа за тайну подержалась..
выходит : будет.. не враньё : споём
мелодию одну.. пусть розно,  розно..
как содрогнулся желтый окоём
от правды : мы уже за устьем.. поздно..
                5 сентября 11
*  *  *
.. к чертям и постулаты ,  и законы..
как  ни хотел,  а сохранить не смог..-
выносятся последние иконы,
и окна – накрест,  а на дверь – замок..
не жизнь,  а больше разом отчеркнулось..
и венки взрыв – насквозь.. гоня..  на лбу..
и воздухом ворона поперхнулась,
и зацепилось солнце за трубу..
какие шутки!.. быстро..  без оглядки..
в патронник досылается патрон..
России новой родовые схватки..
лоб  справа ноет… правда или сон?..
                5 сентября 11
*  *  *
все  флаги виснут,  на ветру пореев..
такая правда.. и ничья вина..
ошибся Бог , поставив на евреев,-
одни интриги.. и война,  война..
полна душа сентябрьского сиропа
и колющей не собственной виной..
а в воздухе – предчувствие потопа
и как с собою кончить мыслит Ной..
но пьётся и поётся,  и  томится –
поскольку человек такой субстант..
и будет спорить, объяснять стремиться,
пока не зачеркнулся вариант..
                6 сентября 11
*  *  *
кого не встретишь в полутьме
на этих плиточных тропинках..
не идиот – в своем уме –
и что в мелькающих картинках?
отряд стрельцов,  седой монах,
кокотка,  комиссар в кожанке..-
и любопытство,  а не страх
к костру подводит на полянке..
хлебнув предложенной ухи,
в рыбачьи вглядываться лица..
какие тайны и грехи
всё не дают им раствориться?
Сибирский тихий уголок..
здесь всё бывало и бурлило..
на пользу,  в дело ли, не впрок –
но аура – всё сохранила..
всё пазлы,  бисер и мазки..
и осязать совсем не странно
почти людское – до тоски! –
тепло стрелецкого кафтана..
                6 сентября 11
*  *  *
банальная истина : проще в разлуке,
при встрече трудней и глупей..
не учат уроки интимной науки..
и всё-то – не как у людей..
и ходит тростник приозерный под ветром
и врут,  и колдуют опять
и эти сближающие километры,
и озера сонная гладь..
и облако, вставшее – может, оттуда?
а впрочем,  всё глупость и бред..
ни чуда,  ни зуда.. и правда под спудом..
как мальчик.. – на старости лет..
                6 сентября 11
*  *  *
..а над теплым озером – туман..
птицы  вылетают из тумана..
как это ликующе и странно..
кажется,  рассвет немного пьян..
кружатся над стриженым простором
и опять – как в небыль – в молоко..
и куда-то в память глубоко..
но туману – раствориться скоро..
..разгадают всё? и разжуют?..
неужели тайн совсем не будет?
как неинтересны будут люди,
если их открытия не ждут..
                6 сентября 11
*  *  *
   Петро и Паша в карты до зари-
   затягивает – резались и пили..

   а Пётр и Павел – русские цари,
   которых оболгали и убили..

   Петро и Паша – с шахты взрывники..               
   \ скелет скрипит от профзаболеваний \ -
   без горных дел дуреют от тоски,
   от ельциновских преобразований..
   а Пётр Третий в грязь,  в дерьмо зарыт
   великой государыней – супругой..
   а Павел табакеркою убит
   за то,  что живоглотам сделал туго..
   ах,  чистые глаза и имена..
   доколе будет подлость невозбранна?
   потешимся остатками вина
   и выйдем в тишь к озерному туману..
   расскажется скабрёзный анекдот,
   проводим взглядом баб,  прошедших мимо..
   и почему надежда всё живёт?
   И с нами Русь всегда непобедима?..
                6 сентября 11
*  *  *
вечером поздним в пластмассовом кресле..
с уровня тихих сосновых вершин..
кажется,  в небо поднимешься,  если
сделать с балкона шажочек один..
прямо – Венера, а слева – свеченье
неба за лесом над градом Тюмень..
впрочем,  какое имеет значенье –
облако том или демона тень..
но эта взвешенность где-то в пространстве –
смерть ли, рождение эго без слов..-
счастье полёта без собственно странствий,
стопка случайная с пира богов..
не для тебя.. – просто выпало этак –
кто-то забыл или сдвинул сосуд..
где-то на уровне генов и клеток
чувства восходят – мерцают,  поют..
                7 сентября 11

*  *  *
праздник  оскоплён и в мусор брошен..
разговор с зевком.. а ты-то ждал..
как теперь со сброшенною ношей?
патиной покрылся идеал..
вот теперь-то точно – без опоры..
механичен шаг.. вода.. лесок..
птицами заполнили просторы..
самолёт летит наискосок..
атрибуты мира неизменны
при любом раскладе наших дел..
лист ли рядом – желтый и смиренный –
или ангел сбитый пролетел ?
вот она извечная природа :
солнце.. небо.. снулая трава..
музыка.. убийство мимоходом..
в песню не вошедшие слова..
               7 сентября 11
*  *  *
распахнуты беды мои..
очищена память до крохи..
так ставятся точки над «и»,
так вены вскрывают эпохе..
какая поющая глушь!..
какая в юдоли прореха!..
да нет единения душ –
игра рикошетного смеха..
уже до креста разочлись..-
с водой и с сосновой слюдою..
и падет громкая высь..
и всё – безнадежно седое..
                7 сентября 11
*  *  *
..тоскуя,  нехотя,  с зевком..
а ты..   глупее всё и проще.. –
и невпопад,  и кувырком..
но солнце – Господи! – над рощей..
а из мобильника слова-
куда-то мимо,  остывают..
ещё шмели,  ещё листва..
ещё просторы окликают…
на пятьдесят восьмом году
былая чушь глаза не застит..
стряхнуть с судьбы пылинку счастья..-
и – в солнце,  в музыку, в беду..
                8 сентября 11
*  *  *
   .. и вымолили дочь у бога..
   а  там – и дух святой и Сын..
   легко ль в небесных ей чертогах,               
   где правят Сын и Господин?
   во всем земна и сердобольна,
   душой добрей,  теплей творца..
   посвящена,  но подконтрольна..
   смягченье нашего конца..
   Иоаким и Анна..- точно
   подарок  в старость – неспроста..
   и днесь,  и присно вашей дочке -
   и благодать , и маета ..
                8 сентября 11
*  *  *
..через рассветную дорожку
проплыли  утки , не спеша..
и всё на круги – понемножку :
и век,  и мысли, и душа..
привет,  сентябрьский воздух хрусткий..
\ тень птицы через центр лужка..\
всё ближе на тропинке узкой
портал игольного ушка..
               9 сентября 11
*  *  *
..пикируй,  выспавшийся ворон,
на  нечто в тихих камышах..
рассветный гимн всей стаей соран..
и разбрелись, и – при делах..
и ты – конкретен и прицелен..
а у меня – ни так,  ни сяк..
покой почти что трехнеделен,
но мимо – век,  и суть – пустяк..
всё заблуждаться,  рыться,  биться,
одолевая естество..
не довелось родиться птицей,
но мучит тайное родство..
                9 сентября 11
*  *  *
   ..уже утрами озера не видно-
   сплошной туман – и птицы в молоке..
   что делать – осень.. да не то обидно,
   а что любое счастье – на песке..
   что этот моцион двух-трёх , помимо
   тебя с блокнотом вечным на скамье,-
   продуман, взвешен и учтен незримо
   в веках и человеческой семье..
   и осень – третьей зрелости невеста..
   круговращенье дури и проблем..
   и что пылинкам,  не нашедшим места –               
   мерцать,  мерцать… а для кого?  Зачем?..
                10 сентября 11

*  *  *
о,  как роскошествует осень!-
неся  обрывки снов и грёз
под сенью тараскульских сосен,
на желтом сквозняке берёз!..
какое к черту увяданье! –
вино, и музыка, и свет..
и привкус  светлого страданья,
что в праздник превратит поэт..
                10 сентября 11
*  *  *
                Л.Т.
..подсуетились повитухи –
младенец  жив-здоров – кричит..
мельканье запоздалой мухи
у шторы солнечной  - томит..
мир для тебя,  счастливый Лёва..
стези дворянской блеск и бред..
и все неснятые покровы..
и одолевшийся запрет..
                11 сентября 11
*  *  *
..за леском снова поле..и снова – за легким леском..
вот  Сибирь – ни границ,  ни оглядки,  ни мысли о мелком..
на просторах таких невозможно родиться рабом..
и синхронно идут  и  века, и минутная стрелка..
                11 сентября 11
*  *  *
синь  и свет впрессованы в мгновенья..
сосны и берёзы,  да поля..
плоские просторы  Затюменья
дремлют,  торопиться не веля..
нет,  не лень..- переизбыток силы..
осознанье : всё в твоих руках..
эта ширь нашествия гасила
и внушала восхищенный страх..
было,  будет ощутимо в мире –
хочет он признаться в том ли,  нет.. –
мерное дыхание  Сибири –
дух планеты,  правда и завет..
русской доли – выигрышный билет..
                12 сентября 11

*  *  *
   роскошный гром – последний выдох лета..
   над желтизной – и теплая гроза..
   душа хмельна внезапно и согрета,
   но всё-таки томится тем, что «за»..
   за возвращеньем,  за дождями,  снегом,
   за суетой, несовпаденьем,  не  -
   случайностями,  искрами побегов,
   за жизнью,  что помимо,  в стороне..
   и что споется,  сплачется,  случится –
   ещё не знают муза и Господь..
   но к влажной иве сладко прислониться,               
   и чувствовать,  как духом дышит плоть..
                12 сентября 11
*  *  *
..а Чехов-то почти полгода
здесь  ехал в коже и пимах..
Сибирь не каторга – свобода..
до  боли вздох, крутой замах..
кандальный звон в простор всосался
и соболиный быстрый взгляд..
сибирский дух сформировался,
которому и черт не брат..
и совмещаются с успехом
картинки яркие в глазах –
над  Иртышом стоящий Чехов
и «боинг» в чистых небесах..
Тобольский взвоз – скажи,  что это?-
дорожка?  улица?  стезя?
Голгофа?  восхожденье к свету? –
тот   смысл,  без коего нельзя?
Тобой Россия прирастилась..
Сибирь – планета,  не пустяк..
ты  Русью оплодотворилась,
и друг без друга  вы никак..
и уживаются без драмы
во мне –и слиты до конца..-
сибирская закалка мамы
с поволжской ясностью отца..
                12 сентября 11
*  *  *
.. а снилась ты мне не к добру..
\ и ворон кричал на рассвете..\
на  свежем сибирском ветру
опять,  аки перст,  я на свете..
куда дурака занесло!..
всё дале,  родная,  всё дале..
мучительное ремесло,
где сердце в пылинке,  в детали..
о чем ты,  о чем ты,  душа? –
под вымытым небом высоким,
над плавной дугой Иртыша,
под дубом, рождающим строки?..
а сколько ещё впереди?-
надеждам возможно ли сбыться?..
и горечь такая в груди,
что впору запеть иль напиться..
и столько кричащих ворон..
и солнце на куполе – чудо..
и мир странным счастьем крещён..
и музыка – черт те откуда..
                12 сентября 11
*  *  *
всё прозрачней рощи..
ночи всё  черней..
жизнь глупей и проще..-
сердце холодней..
улыбнись,  окликни..
сделай правдой сны..
удиви,  возникни
возле той сосны..
чтобы смысл и вера,
счастье,  тайна,  Бог
были не химерой –
воздухом меж строк..
                12 сентября 11
*  *  *
.. красной хвои гуще на дорожках..
осень  обступила санаторий..
радостей и солнца – понемножку..
на тепло наложен мораторий..
здравствуй,  затяжных дождей эпоха-
процедур,  магнитов,  чемоданов..
жизнь сложилась.. глупо? странно? плохо?
без разумных схем,  прицелов,  планов..
просто,  как дышалось – так писалось..
что давалось в руки,  то ценилось..
просто,  ничего не опасалось
сердце,  что синхронно с миром билось..
просто,  осень – праздник мысли,   вздоха,
эха,  зазеркалья, граней,  сути..
здравствуй,  неизбежная эпоха
разделенья золота и ртути..
                13 сентября 11
*  *  *
сентябрь.. а запах сенокоса..
не эхо лета,  а обман..
душицы нет и медоноса –
косильщик выполняет план..
а эти гладкие газоны
и эти ровные кусты –
приметы санаторной зоны..
но странно – нету красоты..
нужна щербинка,  холмик,  ветка,
что вне канонов, строгих схем..
что может взяться на заметку,
что не в толпе,  не  «между тем»..
и прорастёт,  созреет чувство
в процессе личностной борьбы –
шероховатости искусства,
шероховатости судьбы..
          13 сентября 11
*  *  *
шатаюсь,  память теребя..
всё без тебя,  всё без тебя..
что этот купол голубой ?..
всё не с тобой,  всё не с тобой..
дни то звенящи,  то пусты..
всё только ты,  всё только ты..
и я уже давно не «я»,
а просто музыка твоя..
всё  «ты», «тебя», «тобой», «тебе»..
биенье сердца при ходьбе..
               14 сентября 11

*  *  *
                Ты любишь ли эту погоду?..
                В.Соколов
..всё стало трудноразличимо..-
вода  небесная права..
и все мои надежды – мимо..
и не о том твои слова..
нам под одним зонтом не тесно..
и локоть твой – чего родней?..
но то,  что завтра – неизвестно..
а через бездну зимних дней ?
-Пусть будет всё , как есть – согласна?
-Люблю.. и верю.. и боюсь..
но,  что возможность есть – прекрасно..
и во «вчера» я не вернусь..
совсем случайные  касанья..
и в мокрых листьях тротуар..
и зыбкий воздух пониманья..
и жизнь – необъяснимый дар..
                14 сентября 11
*  *  *
в  заштрихованной округе
потаенный жизни пласт..
всё на круги,  всё на круги..-
вечно прав Экклезиаст..
и опять твоё молчанье,
и опять моя вина,
и преступное венчанье
горней ясности и дна..
потому, что всё вбирает
эта влага,  этот миг..
и различия не знает –
где личина и где лик..
бросить сотовый с балкона –
всё равно он мертв,  подлец..
нынче и во время Оно
лгал и будет лгать творец..
всё вода,  вода,  родная..
доминошна благодать..
а возможна ль жизнь иная?-
нипочём не разгадать..
                14 сентября 11
*  *  *
когда  от легкой свежести хмелея,
идешь по середине сентября,
отдавшись полутьме сырой аллеи,
покуда медлит светлая заря..-
без удивленья глянешь,  если  где-то
в ливрее кучер,  придержав коней,
дверь  распахнёт в  знакомую карету :
«Пожалте,  сударь..рано-то ей-ей.»
и  отмахнешься..: «Позже… дай размяться..»
и сто шагов до озера потом –
где предрассветно камыши томятся,
где,  говорят,  русалки под мостком..
и меж веков застряв,  вглядишься в дали,
где солнце медлит,  где вода – слюда..
где хватит всем любви,  тоски,  печали,
где ты  и я – что делать? – без следа..
                15  сентября 11
*  *  *
Такие  шатанья-хожденья
к  чему-то должны привести..-
безумья грядёт пробужденье ?
жемчужины тяжесть в горсти?..
случайности,  ангелы,  бесы!-
проснитесь,  коснитесь скорей..-
пока жадно дышится лесом,
пока в сердце жив соловей..
пока и готов и возможно..
пока..  да о чем говорить!-
пока всё и просто и сложно,
и лжёт горизонтная  нить..
                16 сентября 11
*  *  *
внезапное  солнце в промокшей аллее –
как будто студенчества винный глоток..
и осень – не осень, и старость светлее,
и так хороша суматоха  сорок..
помедли,  светило..- недолго, полмига..
и полно вздохнётся.. простится.. уйдёт
всё то,  что мешало до тайного крика,
что рядом с дорогою главной ведет..
                16 сентября 11
*  *  *
третья осень уже без таежной избушки,
без ручья ледяного и кедров вокруг,
без друзей-мурашей,  залезающих в кружки,
и без звуков, берущих всю ночь на испуг..
оттого-то и спится мне так беспокойно,
что стандартно,  бесцветно, с зевком, без заноз..
но прострелена жизнь затененностью хвойной
и срывается сердца от шума берез..
                16 сентября 11
*  *  *
как в детстве – в роще голоса..
избыток счастья и бездумья,
без взрослого благоразумья..-
кусочек рая – полчаса..
какое эхо в этом веке! –
настигло через сорок лет..
какой душевный винегрет
от хвойно-лиственной опеки!..
ау,  друзья, храни вас Бог..
мерцайте,  заставляйте верить,
что чудо есть… по крайней мере,-
возможно… - на изнанке строк..
                16 сентября 11
*  *  *
осенний  воздух настоялся,
замедлил в сердце кровоток..
над чем на долю приподнялся
спирали жизненный виток ?
смешно о книгах,  людях,  виллах,
когда с рассвета до темна
почти вселенский холод в жилах,
и без помарок  - тишина..
но где-то теплится пылинка
надежды ль, веры – не понять,-
пока усталая дождинка
всё медлит по щеке сползать..
                17 сентября 11
*  *  *
последние запасы голубого
использовал сентябрь…  рябят дожди,
и ветер в сосняке…  и снова,  снова
сознание,  что счастье позади..
что птицы – спели,  что любовь – остыла,
что собственные книги – суета,
что так и при Овидии всё было,
что так от колыбели до креста..
и только любопытства отголосок
всё заставляет жить,  смотреть,  шептать,
и забредя на колкие покосы,
анналы человечества читать…
и не песчинки сожаленья нету,
что ты – полмига,  господи, прости..
что выболталась правда по секрету,
что только воздух у тебя в горсти..
                17 сентября 11
*  *  *
а что за полем – рокот автотрассы ?
мамаевой орды проснулся стан ?..
конкретней все предметы с каждым часом,
к невидимой речушке сполз туман..
стереть росу с щита.. потуже пояс,
проверить меч,  сапог переобуть..
а правый полк уже ,  остря и строясь,
готов сомкнуться или в сечь шагнуть..
и так всегда с тобою и страною..
такою наделил Господь судьбой,
и вечная  Непрядва за спиною,
и враг шумит,  с которым завтра бой..
крепка десница..  за себя..  за други –
мужайся,  княже..  резче каждый жест..
в заботе ратной век.. а не в испуге..
и смертно близко всё,  что есть окрест..
                18  сентября 11

*  *  *
Русский фельдъегерь в изгнанье везет Бонапарта..
речь  ни о чем,  обо всём – чтобы путь скоротать..
смотрят газеты,  военные старые карты,
пробуют в шахматы..- так,  без азарта – играть..
русский фельдъегерь легко говорит по-французски,
а корсиканец по-русски ни слова совсем..
-Всё по-другому бы было в кампании русской –
с опытом этих трёх лет..
-Император, зачем?-
было б другое,  не то Бородинское поле..
смею заметить : не тронут,  не граблен Париж..
варвары – мы? кто сильнее войной обездолен? –
а не казним.. и уйдём восвояси,  глядишь..
..пробует кофе вчерашний хозяин Европы,
двигает  пешку и смотрит в кареты окно..
русский вздыхает..  а дождь,  как во время потопа..
и собеседника им не понять всё равно..
                18 сентября 11
*  *  *
не  так приходит ностальгия?-
когда не хочешь новизны,
и волны в озере тугие
чужою музыкой полны..
и дольше разговоры с домом,
 а внешне всё ещё  о`кей..
и – тропкой плиточной ведомый –
идешь с дружком по срезу дней..
но вдруг светлей,  уютней стало..
и нету смысла объяснять,-
что облако пришло с Урала –
и эту тайну не отнять..
              18 сентября 11
*  *  *
.. пусть ещё надежд и мыслей всклень,-
главный  час ещё не состоялся,
но гляди,  как съёжилась шагрень,
но гляди,  рассвет подзадержался..
близкая обочина,  привет..
как пружинят горизонта пяльцы..
только ощущенья сути нет..
и – сквозь пальцы, господи,  сквозь пальцы..
                19 сентября 11
*  *  *
   не  мелькнет твоя тень ни в аллее,  ни в холле зеркальном,
   не тебя это солнце в сквозных коридорах хмелит..
   из ночных сновидений,  из всех путешествий астральных-
   возвращаюсь один в санаторный тоскующий быт..
   прикоснись своей мыслью,  дыханьем в плечо в этом ветре,
   зашифруй страстный шепот в сосново-березовый гул..
   и не важно тогда, в двух парсеках или в полуметре
   на коленях твоих этот ситец под ветром вздохнул..               
   потому  что во мне – в ядрах клеток и генных спиралях-
   всеохватное «ты» - моя главная правда и суть..
   как безоблачна высь!  как леса разукрашены в далях!
   в лица встречных гляжу.. и хочу обмануться чуть-чуть..
                19 сентября 11

*  *  *
вот  и вы,  журавли,  вот и вы..
у всего есть  «усталость металла»..
ничего – вне игры,  вне канвы..
ни о чем сожалеть не пристало..
как силен и уверен вожак,
как синхронно работает стая..
поутру  на осине -  куржак,
поутру ветер рощи листает..
вспомни где-нибудь там обо мне,
пролетая над Гангом ли, Нилом,
о  судьбе, о родной стороне,
не роскошной, не яркой – но милой..
по лицу – тень тугого крыла..
приобщенье к разумной природе..
и секунда остра ,  и светла –
что-то с болью из сердца уходит..
                19 сентября 11
*  *  *
это  солнце – на прощанье?
этот шелест – утешенье?
листьев утренних мерцанье..
искушенье..  отпущенье..
переклик,  прикосновенье,
отстраненность, осязанье-
капли,  бисеринки,  звенья,
в клетке спрятанное знанье..
нерастраченная сила,
песня в заморочках гула..
подошло.. благословило..
к бездне неба подтолкнуло..
                20 сентября 11
*  *  *
прикормленные  утки  пошумели,
но за мелькнувшим клином – не рискнули..
иные песни мамы в детстве пели,
иную правду камыши вдохнули..
а на крыло поднимутся – и скоро –
доверчивость смертельную привили –
погибнут на охотничьих просторах,
так многое на свете истребили..
но это счастье обреченной стаи..
но эта щедрость юных и увечных!..
а ветер книгу естества листает –
задумчиво,  растерянно, беспечно..
            20 сентября 11
*  *  *
четче краски и звуки,
ведом к тайнам пароль..
это лакмус разлуки..
это истины соль..
нечем тешиться,  хвастать..
стёрта чушь в порошок..
это Экклезиаста
горьковатый смешок..
плот заждался в затоне..
да о чем ты? о чем?..
это счастье с ладони -
в синеву – воробьём..
              21 сентября 11