Поэты

Мир играет разными цветами,
Он всегда по-своему красив.
Только люди тусклыми глазами
Убивают жизни позитив.

И поэт, грехом не обделённый,
Мучается ложною хандрой.
Мастер слова он непревзойденный,
Но скажите, разве он герой?

Да, пером своим послушным
Чудеса творит в сердцах людей.
Но зачем страдает он ненужным
Чувством скорби призрачных идей?

Я смотрю на пройденный отрезок,
На страданья пережитых лет:
Тон души до смеха очень резок,
А терзаний, в сущности, и нет.

Да, бывало очень грустно,
И порой, до боли, тошноты.
Но чему я предаю искусство?
Для чего мараю я листы?

Чтоб весь свет узнал о чувстве страха,
Что терзает сердце мне огнём?
Ерунда! Тогда творить не надо.
Чувство страха в каждом мы найдём.

Люди ищут веру и надежду,
Людям нужно видеть красоту.
И поэты (образно, конечно)
Воплощают данную мечту.

Мы должны сиять, как в небе звёзды,
И дарить частичку доброты.
И когда творишь столь скрупулёзно,
Не забудь, что даришь миру ты!