Так, враждебною стрелою,
Сосны воют под Звездою,
И весенняя тоска
В жилах каждого листка,
В стебле каждого цветочка
Нет для счастья уголочка,
Нет его и средь полей,
И в больной душе моей.
Чудны песни слух терзают,
Птицы, верно, это знают,
Затихают их свистки
В лоне выцветшей реки.
Запах прян, но чужд до боли,
А на небе злые брови
Строят грозные гримасы.
Но они не так опасны,
Как мои всевольны думы.
И, наверное, безлунны
Будут вскоре мои ночи,
Ведь, закрыв тяжелы очи,
Не увидишь ты Луны...
О тоскливом
© Copyright: Данила Казанцев, 2019
Свидетельство о публикации №119042007959
Свидетельство о публикации №119042007959
Рецензии