Сними стихи свои с полотен
В них нарисуй тепло руки
Сожми кулак и разожми
И ощутишь насколько плотен
И так весом подлунный мир
Ты умираешь иль родился
Но именинный пуст пирог
Как стол поминок похорон
А сверху это значит снизу
А сбоку это боль в ребро
Как радость украшает тризну
Так зеркало брони стекло
В нём нет стихов
Одна лишь проза
И автор вовсе не забыт
Синеют вены
От склероза
Не видно кельи
Эго спит
И тишь такая что услышишь
И пенье птиц и шум крови
И тихий стук в грудную дверцу
Где пойманная мышь сидит
На спицу навернутся петли
Затянутся в тугой узор
. . . . . . . . . . . . . . . .
11 апреля 2019 в 05:46
тчк тчк тчк
© Copyright: Игорь Нехаенко Одесса, 2019
Свидетельство о публикации №119042005462
Свидетельство о публикации №119042005462
Рецензии
