смерть Саша

и, видимо, во мне такой прицел есть,
чтоб лучше всех я мог не попадать,
чтобы в упор, с пяти шагов прицелясь,
промазать и чуть-чуть лишь напугать.

но что-то есть в тебе такое, знаешь,
что, даже если нет ружья в руках,
ты прямо в сердце этим попадаешь,
ну этим, как его, который есть в глазах.

мы стали жестче, но не стали старше.
в мужском обличии к нам смерть спешит,
и я хочу, чтоб его звали сашей.
он нас не напугает — рассмешит.

и что-то есть в этом такое, очень
похожее на вечный бег
за счастьем. между прочим,
ты — мой единственный любимый человек.

и что-то есть в этом такое, впрочем,
похожее на общую свечу.
и я хочу, чтоб смерть пришел к нам ночью,
не знаю, почему я так хочу.

чтоб было все в густом тумане,
и звезды там на небе, и луна,
две жизни, обменявшиеся снами,
курили у промокшего окна,

сплелись они руками и ногами,
друг к другу прижимались до утра.
а осень за окном встает домами,
в которых спирт гоняет гопота,

в которых саша ищет ручку топора.