Куда ни кинь...

Скособочилась, у дороги,
Давно брошенная изба,
Образок лежит на пороге...
Тут, когда-то пекли хлеба,
Тут любили и тут рожали,
Тут надел ковыряли сохой...
Кони в сойле, наверно, ржали -
И страдание тут, и покой.

Не раздастся крик боли: "Мама!",
Эхом смех, не донесёт
И не выпьют горькой и грамма,
За добро и за боль...в песок...

Постояв...ухожу дорогой...
Нет, на это глядеть нельзя...
Ох и сложна Руси стезя!
От родимого всё порога...
             12.09.16


Рецензии