Бессмысленно задыхаться на пыльной полке в углу,
Плоским стать, как гербарий, обезвожиться в строгой книге...
Моё незрелое слово зреет с травой на лугу,
Мечтает, кусая травинку, на преющем сене в риге.
Бывает, задышит на ладан - и ладан пахнет как смерть.
Становится слово невнятным, и, кажется, скоро исчезнет,
Но будто бы кто-то булавкой тычет в спину - «не сметь»,
И сразу позорно прячутся признаки этой болезни.
Ждёт слово случайные души за липким столом в кабаке,
Когда ж его кто-то расслышит хотя бы краешком уха.
Не думает слово о книге - прыгает на языке
И носится над головами с беспечностью божьего духа.
про слово
© Copyright: Бойко Марина, 2019
Свидетельство о публикации №119041908823
Свидетельство о публикации №119041908823
Рецензии