Сначала дождь пройдёт холодный,
Потом – мороз.
Лёд нарастёт.
За лесом голос теплоходный:
«Приехали», - произнесёт.
«Да не «приехали», - приплыли», -
Поправит хмурый пассажир,
Засунув в сумку две бутыли,
Пакет с юколой – рыба чир.
И буркнет: «… вот какого беса?»
На пристань белый лёг ковёр.
Мне слышно всё,
сижу за лесом,
До теплохода тыщи вёрст.
И у меня тут тоже осень,
Вершит природа свой закон.
И я, как тот мужик, несносен,
Немного пьян и хмур, как он.
Смотрю в айпод без интереса,
Осенний вижу там туман.
Ругаюсь: «… вот какого беса?»
И пальцем тыкаю в экран.
Потом на лавочке без спеха,
Ножом я вырежу: «Здесь был…»
Себя спрошу: «Ну что, приехал?»
Себе отвечу: «Да, приплыл».
Мужик сойдёт.
Поднимут сходни.
Снежок – на желтизну травы.
Услышу голос теплоходный,
Махну рукой – плыви, плыви.
Там, за лесом
© Copyright: Владимир Штеле, 2019
Свидетельство о публикации №119041906356
Свидетельство о публикации №119041906356
Рецензии