В пляс свой последний резво пущусь перед виселицами;
С другом своим кратко, до мига, обнимемся мы -
В жизни прошедшей я ведь почти не плясал...
То ли задор был не тот, иль шанс не представившийся;
То ль мои ноги кривы, и вечно не нравившиеся,
То ли не мог найти, что в пляске искал.
Только теперь нашёл, и земля припорошенная
Пеплом, что снегом, пошла под ногой, потревоженная;
Ноги ничуть не прямей, и петли всё ждут.
Может, ещё убегу, с моими товарищами;
Может, ещё улыбнётся солнышко завтрашнее;
Может, ещё… А пока — пройду новый круг.
Пляска смерти
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2019
Свидетельство о публикации №119041905083
Свидетельство о публикации №119041905083
Рецензии