Обветренные кисти поднимают крохи
Сухих хлебов, порожденных полем,
В весенних лужах промокают ноги,
Глаза наполнены спиртным и горем.
Дары небес падают мне на куртку,
Мне в тайге они - что проклятие,
Пальцы делают самокрутку,
Мне в тайге она - что объятия;
Сквозь кроны сосен - последний луч,
Тянет руки мне очень светлые,
Бог скитается среди темных туч,
Он обиделся - неприветливый.
Разгорелся ,вновь, теплый мой огонь,
У ручья уют, создавая мне,
Не ходите здесь и покой не тронь,
Мы все слышим вас, пусть незрячие.
Покой не тронь
© Copyright: Гротт, 2019
Свидетельство о публикации №119041904857
Свидетельство о публикации №119041904857
Рецензии