Он на поэта не похож

Он на поэта не похож.
На музыканта, кстати, тоже.
Но в грудь засовывая нож,
Он совершенно не встревожен.

Он не дурак и не герой.
Не скромный гений пантомимы.
Минуя всех, зовет с собой.
Но как-то мнимо, как-то мимо.

Хожу по краю. Мой баланс
Всегда был чем-то ненадежным.
Я про себя твержу о нас,
Спокойно отпуская возжи.

Спокойно отпуская всех,
Кто не причастен к этим срывам.
Бросаю всё, бегу наверх.
Так вот что значит быть счастливым...

Несу фигню, впадаю в раж,
Вплетаюсь в сети парадигмы.
Я неприметный персонаж,
Но, как назло, не примитивный.

Он снова с кем-то. Не со мной.
Как перерезали аорту.
Я не хочу идти домой.
Пойду-ка лучше сразу к черту.

Запью очередной провал,
Забью на всё, запрусь в квартире.
Он разъедает мой металл
А-ля H2SO4.

Он знает девушек на вкус.
Он совершенно не встревожен.
А я когда-нибудь проснусь.
Но лучше позже. Правда, позже.

Возможно, в пасмурной весне
Мне просто не хватает света.
Я снова вру самой себе.
Прошу прощения за это.