не моё неизвестного автора

Машина любви.
Мы ехали вместе, никому не мешая.
Мы строили сами нашу дорогу.
Но свернули совсем не туда.
Ни туда, где мечтали о звёздах на мягкой постели.
Ни туда, где мы оба счастливы.
Почему?
Я не знаю.
Любимая, тут ни одного фонарного столба.
Тут злоба, досада, обида.
Как жаль, что не знал я эту дорогу.
Отдал бы я все, за поворот время вспять.
Но тебя мне уже не сделать счастливой.
Говорю я не вслух про себя, поглощая за раз, пол пачки едкого дыма.
Мне тебя не спасти, не уберечь
От мыслей твоих.
Не злись на меня, ведь я тебя не достоин.
Не говори ничего, промолчи.
Промолчи, пересядь туда, где ремни и проложен маршрут.
В этой жизни я не герой, не писатель и не поэт.
Я всего лишь водитель.
И ты уже не мой пассажир, ты моя катастрофа.
Машина любви, ты всего лишь жестянка.
Но моя к тебе любовь прочнее любого метала.
Этот город будет пахнуть тобою.
И этот запах приносит приятную боль.
И тот бар, что когда-то свёл вместе.
Я умер, разбит и нет той машины.
Прошу об одном, не жалей и не злись.

Мы стали жертвами определенных событий,
В которых стали свободнее, но честнее, чем весь этот мир.
Привет, давай никогда мы не будем знакомы?
И сделаем так, чтоб тебя я никогда не любил.