В поток поэзии, как в море,
Пускаться боязно и трудно.
И я учился хладнокровью,
Впервые управляя судном.
Работа вроде бы простая,
Не лучше дедовских ремёсел,
Но рифы путь мой преграждали,
И что им эта пара вёсел ?!
Куда приплыл?! И сам не знаю.
Но видя сосны и берёзки,
Вдруг, словно лёд в начале мая,
Встал на дыбы мой стих неброский.
Потом, почти что без заминки,
Я произнёс с почтеньем лугу
Своё спасибо за былинки,
Что он сберёг в мороз и вьюгу.
Принялся рьяно и упорно
Играть со словом-ворожеей.
Она нужна, конечно - форма,
Но всё же суть стихам важнее.
Так, размыкая цепь сомнения,
(Почти как лодочник от лодки)
Я обретал второе зрение
И был безмерно рад находке.
Но чую, этого всё ж мало :
Стихи - не ремесло. Искусство!
И понимаю я, что стало
Недоставать шестого чувства.
Стихи - не ремесло...
© Copyright: Дмитрий Горошнев, 2019
Свидетельство о публикации №119041802054
Свидетельство о публикации №119041802054
Рецензии