Ко мне тянутся
сизые сливы.
Надо мной
сотни звёзд,
и дум.
Пропадаю в испанских
мотивах,
таю между
гитарных струн.
Ночь крадётся
по древней Севильи,
а потом замерев
тихо ждёт,
что Эль Сид
проскачет
или
бряцнет
старым щитом
Дон Кихот…
Или выйдут
монахи в белом
ересь жечь на кострах.
А там
храбрый Лорка
перед расстрелом
громко крикнет
No passaran!
Или вдруг,
захлебнувшись
в пене,
издавая
последний рык,
будет вновь
умирать на арене
для потехи
несчастный бык…
Но рассвет смыл
ночные краски
не оставив
от звёзд ни следа.
Только сливы
мне строили глазки,
торговали собой
без стыда.
Испания
© Copyright: Андрей Тульев, 2019
Свидетельство о публикации №119041801108
Свидетельство о публикации №119041801108
Рецензии