Сыростью тянет к ночи с торфяных болот.
Жмурится старый, облезлый, на печке, кот.
Руки под фартуком сложены на живот.
Ужин нехитрый был: хлеб, молоко да мёд.
Нету письма от снохи уже пятый год.
Сын-то пропал, ну а та уж, видать, не ждёт…
Думы не тяжкие, родит же огород.
Сына-то жаль, внуков нет, оборвался род…
- Вот ведь беда… сыночек мой,- и вздохнёт-
Месяц - дугой, не к морозу ли дуги гнёт…
Сына, ты Бога-то видел? Да, где там… Небось, хлопот…
Может и ладно, что внуков-то нет, сирот…
Так - ничего, сынок, слева вот только жжёт.
Год, может, два и снесут, чем ни то, вперёд.
… Где он, пропажа, берёзою где растёт…
После зевнёт громко, да перекрестит рот.
Сыростью тянет к ночи с торфяных болот
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119041709279
Свидетельство о публикации №119041709279
Рецензии