Ему казалось
он был богом...
Он видел жизнь, он знал о многом.
Он разрушал, не создавая,
И познавал, не сознавая...
Он делал жизнь и он был в деле,
Звенели нервы на пределе.
Он твёрдо знал чего он хочет,
И рок слепой о нём хлопочет.
Он твёрдо шёл к заветной цели,
Минуя омуты и мели.
Он сам мостил себе дороги,
Как впрочем, все земные боги...
Он различал всего два цвета,
В вопросах не искал ответа...
И красил чёрным или белым,
Он волком был заматерелым.
И собирая, что не сеял,
К своим рукам чужое клеил.
Так повелось: чужое слаще...
Он брал всё больше и всё чаще!
Да...
В этой жизни он был богом!
Оставив душу под залогом...
Одним из многих в пантеоне.
На рукотворном, тленном троне...
Казалось...
© Copyright: Абишев-Чуйский Игорь Викторович, 2019
Свидетельство о публикации №119041708262
Свидетельство о публикации №119041708262
Рецензии