Мы ненадолго здесь, мы ненадолго –
И в этом, кажется, и спрятана тоска,
Мои стихи - безбашенная ломка,
А в небе молча мчатся облака.
Мои стихи ни скорбь, ни панацея,
Но в них живет любовь прожитых лет.
Мотает срок и медленно стареет –
В своих словах продолжит жизнь поэт.
И в этом «русское» берет своё начало,
И путь его всегда лежит с «низов» –
Бомжи прохожему читают Мандельштама,
Тем самым водку, покупая за любовь.
Русское
© Copyright: Александр Юрьевич Бутрин, 2019
Свидетельство о публикации №119041707667
Свидетельство о публикации №119041707667
Рецензии