Рифмовать

Когда не профессии, не денег, можно говорить, что ты поэт.
Не такой конечно, как Есенин, но отчасти тоже сердцеед.
Сильно пьющий и орущий песни после трех стаканов коньяка,
И в душе твоей истерзанной и грешной, воет волком русская тоска.
Ты поэт, и рифм твоих глаголы, греют стужу бренного нутра,
И мечты летят, как метеоры, проникая сквозь грядущие века,
В мир, где не богатство, так уж слава, будет гордо на Олимпе восседать,
И потомки, восхищаясь благодарно, будут труд твой гениальный изучать.
О тебе потом напишут книги, мифов многотомные тома,
Дескать, жил неся свои вериги, и судьба была его горька.
Он писал, не доедая хлеба, всеми преданный, забытый и больной,
Много пил, почти что как Есенин, и с такой же пламенной душой.
Расплескал себя, растратил, разбазарил, но любовь, любовь в груди жила,
Сколько же он нам всего оставил, нет, оставил бы, но тяжесть бытия,
На него давила слишком сильно, он ревел и жег свои стихи.
Ах, какие там мужские были рифмы, словно сваи из бетона, как столбы,
Что стоят, поддерживая небо, этот мрачный и угрюмый небосвод.
Жил поэт, погиб невольник чести, но поэзия его живет.
Когда не профессии, не денег, остается только лишь мечтать,
Будто ты поэт, пускай не гений, но способен тоже рифмовать.