Там, в стотысячном томе - страница.
В ней, чужие стирая черты,
приглядись: я - Твои рисовала ресницы.
И – Твои – обо мне - повторяла мечты:
"Запах ладана и воска,
горькой полыньи и – свет
облачный, окна полоска,
сердце - птицей в теле-клеть
бьётся. Окропляя душу –
болью – расплескала дни –
я - дарованные в стужу,
я – изменница Любви…
Той, что нищей просит хлеба,
той, что сиротой в тиши,
слёз, не пряча, молит небо.
Той – больной, в тюрьме, в глуши…"
Догорает свеча, милый,
жизни ярой. Да, моей!
Был единственно-любимым!
Верь!
В сени облак златогривых,
в переливах снов, времён -
не пиши этюд бескрылый!
Знаю боль кто их лишён…
Есть в стотысячном томе - страница...
В ней, чужие стирая черты,
приглядись: я - Твои рисовала ресницы.
И – Твои – обо мне - повторяла мечты.
Я - Твои рисовала ресницы...
© Copyright: Оксана Бирюк, 2019
Свидетельство о публикации №119041605360
Свидетельство о публикации №119041605360
Рецензии