Обычно замечает Вас за летом,
Когда, устав, уходит от всего.
Зачем Вам жить с мертвеющим поэтом,
Не разбирая, почерка его?
Зачем мешать в палитрах эти краски
И мазать, ими, старые холсты?
Вам лижет руки благодарно, "хаски",
И все еще поклонник шлет цветы.
И пропадает Ваш талант актрисы,
И можно еще, вспять все повернуть.
А он в Вас ничего, совсем, не смыслит.
Не дорожит, лишь может в Вас уснуть.
За летом промелькнет морщинкой осень.
Зима устанет белым, в свет, линять.
Поэт бумагу пачкает и простынь
И к Вам не хочет ничего менять.
И Вас заметит, снова, он за летом
И посвятит Вам строчку или две.
Он не спешит в Ваш мир своим ответом.
Он раб себя и верен, он, себе!
Обычно, замечает Вас за летом...
© Copyright: Евгений Минаев, 2019
Свидетельство о публикации №119041601918
Свидетельство о публикации №119041601918
Рецензии