С каждым годом плоше нам,
всё горячку порем:
с томиком Волошина
постою над морем.
Кризис в мире шастает
по краям несытым:
кто болеет астмою,
кто радикулитом.
Подразжиться б ломиком,
дать кому б в досаде!
С Мандельштама томиком
затаюсь в засаде.
Впрочем, «не до лирики!»,
как мне ляпнул жлоб тут.
Я б пошёл в сатирики,
да боюсь, что шлёпнут.
Жизня – не игрушки вам,
что-нибудь да значит:
над стихами Пушкина
посмеюсь, поплачу.
Вылетишь в трубу, как дым,
если сам не пан ты,
нувориши валят в Крым,
словно оккупанты.
Парки губят, лезут в центр
Ялты, в лоб, наскоком!
Я б не ставил здесь акцент,
да достали – во как!
Гниды образцовые,
всё, что любо, глушат;
с книжечкой Рубцова я
успокою душу.
С каждым днём всё хуже нам,
муторно и тесно:
спать ложусь без ужина,
говорят, полезно…
Не до лирики
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2019
Свидетельство о публикации №119041600180
Свидетельство о публикации №119041600180
Рецензии