8-я линия, комната с запахом плесени..
Где бы найти мне себя - одинокого?
Здесь-ли? В столице культуры и пороха?
В кровь революции улиц истоптанных.
В лужи ногами с листвой осенней,
С ветром, лепнину нещадно срывающим
Я убегу, захлебнувшись от голода
Лёгкие пылью веков наполняющим.
Я посмотрел на себя в бито зеркало,
Взгляд очерствелый раскинул на образы
Мне бы уйти поскорей с этой улицы,
Только дорога сулит мне далёкая..
Я попрошу своего закадычного -
"Дай мне, товарищ, полтинник на выпивку?"
Он не ответит.. но вымолвит хлопотно -
"Знаешь.. мы все одним светом умытые.."
Здравствуй, вчерашнее сердце колючее.
Здравствуй, один за другим понедельники.
Я не вернусь. По любому из случаев - помни
Что жил я, и сдохну - бездельником.
8-я Линия
© Copyright: Владислав Приветливый, 2019
Свидетельство о публикации №119041601218
Свидетельство о публикации №119041601218
Рецензии
