Есть в городе одно святое место,
Но редко посещаю я его.
Милей и ближе нет на всю окрестность –
Родной причал здесь, детства моего.
Порой манит, зовёт к себе клочочек
Пустынный, и заросший сорняком.
Затихла жизнь средь мусора и кочек.
А ведь когда-то била и ключом!
Домов не стало в Старом Междуречье,
Снесли до одного, смели как пыль.
Но разве можно память человечью,
Заставить позабыть про эту быль.
Сливались на года людские судьбы
Среди домов, построенных с душой
И тёплые, бревенчатые срубы
Стояли здесь, одной большой семьёй.
Сюда, как на погост иду проститься
С разбитой частью целого звена.
Комок в груди, и ночью будет сниться
В окошке свет, и мама у окна.
Родной причал
© Copyright: Юрий Проскоков, 2019
Свидетельство о публикации №119041601205
Свидетельство о публикации №119041601205
Рецензии