У могильной плиты, цвета старого дуба...

У могильной плиты,цвета старого дуба,
Молча,хмурый стоял,чуть помятый мужик.
Там лежала его,боевая подруга,
Взгляд того мужика,в горе суетном сник.

   В голове пронеслась,жизнь вся как картина,
   Школа,служба,знакомство,и женитьба его.
   Не была жизнь его,мягкой массой как глина,
   Он глотал из горла,горькой жизни вино.

Он бутылку достал,и поставил на камень,
Закурил не спеша,затянувшись сказал:
"Не смотри на меня,я давно уж не парень,
Не ругай я прошу,водку я не украл."

   И вздохнув взял стакан,налил водки с краями,
   Пил глотками не морщась,не занюхав ни чем.
   Вспомнив как положил,в горб своими руками,
   И отвез ее спать,на погост насовсем.

А потом он прилег,рядом с милой на лавке,
И закрывши глаза,вздох последний издал.
В жизни этой давно он был словно в отставке,
Без нее он не жил,лишь душою страдал.

   А на утро нашли,его тело без жизни,
   И подумали бомж,просто лег и уснул.
   Нам приходят всегда,нехорошие мысли,
   Что бездомный алкаш,окунулся в загул.

Нам совсем невдомек,что больной,а не пьяный,
Может просто лежать,умирать на земле.
Что болели в душе-его,рваные раны,
И теперь хорошо,ему там в тишине.