Цыганская

Снится – время утекло.
Всё! Пиши, пропало!
Не случилось, что могло,
всё никчёмным стало.
А как утро занялось,
постучался ветер.
Может, правда, обошлось -
хочется так верить.
Где дорогой, где и нет,
всё не так уж просто,
горько так, что спасу нет,
и одни вопросы.
Там забыли божий дар,
да и тут не верят.
Где-то дым, а где пожар,
и закрыты  двери.
Циркуляры правят бал
силой ассигнаций,
кто вознёсся, кто упал –
вот такие танцы.
По широкой по земле
смутною дорогой
к свету всё, да всё во мгле –
а в душе тревога. 
В слабосилье проку нет,
как тут разгуляться?
Нахлобучивши берет,
можно и подраться.
Да в потехе нет утех,
никакой услады,
на спине врастает грех,
а с горбом нет сладу,
хоть в чащобе обмолись,
хоть перед иконой, 
чего было, то – каприз,
вольный иль невольный.
Пошуршим и отойдём - 
вот другим дорога.
Ты несись на тройке той,
да не жди подмоги.
Где ухабы – ну их в лёт!
Иль по бездорожью.
Коль случится – повезёт,
но не с постной рожей.
Коли было что не так,
будет и похуже,
хорошо, когда есть враг, -
в дружбе не задушит. 
Ну, а кони понесут,
так держись за повод,
не надейся сам на суд,
на хвалу дешёвок.