Мы все равны. Бенгальские огни. Портрет

Мы все равны.

Во мне намешано кровей,
Плебейских, благородных.
Такой же ген у сыновей,
От сытых и голодных.

Креолы, самбо и метисы.
Коктейль народностей и рас.
Мы словно роли у актрисы,
Разный язык, разный окрас.

Живём на Севере и Юге,
В песках, горах, лесах, степи.
А чистокровного в округе,
Лишь можно, только, пса найти.

Мы все равны, перед всевышним,
Мы его стадо, он пастух.
Рождённый, не бывает лишним,
Конец один, и не бывает двух.


Бенгальские огни.

О, как же наша жизнь мгновенна,
Как коротки земные дни.
Я верю, что душа нетленна,
Тела – бенгальские огни.


Портрет.

Портрет брутальный на стене,
На мне костюм, сигара, шляпа.
А внизу, надпись, на холсте,
Восьмидесятый год, Анапа.

Писал портрет, пьяный художник,
Возле гостиницы «Кубань».
Я первый был, дамский угодник,
На полуострове Тамань.

Висит портрет в шикарной раме,
В отцовском доме у камина.
Его привёз с курорта маме,
И духи, с запахом жасмина.

Я на портрете холостой,
Самоуверенный мужчина.
Теперь, давно живу с женой,
Растим мы дочку и два сына.

Портрет брутальный на стене,
На мне костюм, сигара, шляпа.
А внизу, надпись на холсте,
Восьмидесятый год, Анапа.