Сестра - боль мая

Начну письмо я прозою, но вот проходит миг,
рифмую прозу с розою и складываю в стих.
О бедах нашей юности, о счастье и грехах,
и о житейской мудрости - я всё пишу в стихах..
В письме своём поведаю, усталость с плеч стряхну,
с тобою по беседую, душою отдохну..
Великий дух поэзии настроит в нужный тон
и справишься с болезнью, которой огорчён.
Уж птицы группируются в огромные стада,
и небо в тучах хмурится, подходят холода.
Листва в саду багряная, ковром цветным расстелется
и скоро с зорькой раннею пойдёт блудить метелица.
Укроет поле ватою, сугробов по на вьёт..
Над каждой вашей хатою дымок из труб пойдёт.
За сыпет снег тропиночки, землицы не видать,
отдельные былиночки сиротками стоят.
Стоят, под ветром клонятся, до самой до земли
и только летом вспомнится, как выжили они..

О, зимы наши Русские - скрепят снега в мороз,
весёлыми и грустными - вас видеть довелось...

..........................
Живёшь одна - заботы много,
одной всё сделать не успеть,
и у родимого порога
порою не когда присесть.
И рассказать, как ломит руки,
суставы крутит в два узла,
а тут придут и крякнут утки,
ты их ругнёшь без тени зла.
И только пёс на задних лапках
встречает добрых ходоков,
ещё петух - на красных тапках -
всю злобу выместить готов.


У сыновей свои дороги,
их каждый день не навестишь,
за боль и радость и тревоги,
ты их ругнёшь - ты их простишь..

А мрут: и старше, и моложе,
и смерть у каждого своя.
Пусть будет им тот день погожий,
и пухом твёрдая земля...

Раз свадьбы есть - то будут дети,
и будут жить в грядущий век,
и всем смертям на зло, на свете
- не вымрет русский человек...

Иван Артамонов.23.07.1984