Все это время, проведенное здесь,
Напоминает трубку капельницы.
По ней ядовитая смесь
Наполняет тебя красотой эвтаназии.
Ты чувствуешь мерзость как привкус.
И чувствуешь тонкие связи.
Связи меж тем, кто ты есть,
И тем, что ты хочешь замазать.
Вшитый внутрь магнит
Вечно тянет на северный полюс.
Эта мысль дотошно свербит,
Ее хочется обезболить.
Я же знаю, что если дойду,
То вовсе не успокоюсь.
Да и холод, противный нутру,
Слишком дорого стоит.
Ты ложишься на спину, не можешь уснуть
И не можешь понять, чего надо.
Лишь теперь осознал, что успел утонуть
Еще раньше, чем начал падать.
Ты не поймешь, никто не поймет.
Я пишу для себя по привычке.
И делюсь этим только затем, чтобы смог
Окончательно выгореть спичкой.
Нет, я думаю, мутить грязь -
Это слишком нелепый обычай.
Но это возможность себя украсть,
И добить, из себя же вычтя.
Привычка
© Copyright: Майк Блэк, 2019
Свидетельство о публикации №119041505076
Свидетельство о публикации №119041505076
Рецензии